Море

Когда бы он не пришёл на пляж, на берегу всегда была эта девушка. Всегда с книгой, всегда в одном и том же черном купальнике, всегда одинаково выглядящая. За все эти дни, что он её видел, она ничуть не загорела. Она всегда оставалась бледной, практически фарфорово белой, с черными длинными волосами, не выгорающими на солнце, и острыми чертами лица. Слишком острыми. Все углы ее фигуры, все черты заострены настолько сильно, что это казалось неестественным для человека. Каждый день у нее в руках новая книга. Старый, ветхий томик чьих-то сочинений, роман в мягкой обложке, классический детектив – каждый день что-то новое. Она никогда не читала эти книги – не перелистывая страницы, смотрела на ровные ряды букв, будто уже отчаялась увидеть что-то за ними. А иногда она отрывала взгляд от страниц и просто смотрела на море. Взгляд её тогда становился ещё более потерянным и пустым, но в тоже время наполнялся странной уверенностью в чем-то своем, сокровенном. Она всегда сочетала не сочетаемое. Хрупкая, невесомая, изломанная и невозможно притягательная – так бы он описал её. Не решаясь подойти, он был вынужден наблюдать, надеясь однажды набраться смелости. И вот наконец это случилось. Собрав всю свою храбрость, он подошёл к девушке и неловко что-то пробормотал. Она подняла свои синие глаза, в которых плескалось море. Но он уже не видел ничего, кроме едва заметных чешуек на скулах и плечах, кроме следов несмытой соли по всему ее телу, кроме тонких, почти прозрачных перепонок между пальцев – отойди на шаг и уже не видно. Он и не видел, не замечал. Человеческий взгляд всегда соскальзывал и забывал на чем споткнулся секунду назад. Такова природа человека – не видеть иного. Но он не знал на что обречён. И потому ещё обладал тем вечным мгновением перед забытием. Пока ещё обладал...