часть единственная

Осколки тоже бывают красивы Боль, Уныние или Отчаяние? На что это чувство больше похоже? Все равно… Это пожирает Его изнутри. Он не может дышать, потому что чувствует, как Его легкие разрывается на тысячи кусочков, альвеолы лопаются, а кровь вытекает из тела, заливая пол, окрашивая его в красный. Кроваво-красный в прямом смысле… Сердце. Мягкая мышца, которая гонит жизненно необходимую субстанцию по организму, разбита на тысячи осколков. Но даже осколки бывают красивы, не так ли? Пустота пожирает изнутри… Она обволакивает, словно мазут, не дает вздохнуть, душит своими черными руками, поглощает, медленно убивает, одновременно наслаждаясь Его беспомощностью. Он — перед зеркалом в ванной, смотрит на гладкую поверхность, медленно изучая каждую черту Своего тела, затем — на край раковины, где стоит маленькая баночка со снотворным, и Он надеется, что когда-то сможет уснуть. Огромные фиолетовые синяки под глазами ярко выделяются на бледном лице, да так, что, можно подумать, кто-то специально опрокинул туда чернильницу. Синие, как у мертвеца, губы сжаты в тонкую полоску. Острые скулы. Настолько острые, что, наверное, можно порезаться. Все еще нет… Если ты это было возможно, то Он бы давно покончил с собой. Но ведь этого он и добивается, ведь так? Об этом говорят шрамы на Его руках. Глубокие, местами еще свежие. За это время Он похудел. Так, что ребра видны. «На ободраного кота похож» — проносится в Его голове. И дальше проезжает по кругу мысль: «Почему?» Почему Судьба так несправедлива? Или Судьба — это просто ведущий какой-нибудь игры? Игры под названием «Жизнь»… А Он — потерявшийся путник, игрок, проигравший все, кроме бездушной оболочки. Почему бездушной? Потому что Она забрала душу, вырвала с корнем и ушла. Ушла туда, откуда не возвращаются. Она… Та, с которой хотелось встречать закаты и провожать рассветы. Та, что разбавляла Его серую жизнь яркими красками. Та, воспоминания о которой разъедают изнутри. Та, что написала на зеркале помадой «Чувства просто упали». Он пытается понять, зачем? Он. Тот, кто любил до безумия. Тот, кого невозможно было ранить словами. Тот, кто всегда был непоколебим. Сейчас Он лишь оболочка без чувств. Потому что Он Мастер. Мастер, что потерял свою Маргариту.