Часть 1

Постойте, граф, ну что вам эта осень? Вы снова здесь по кругу каждый год. Вас словно лист прохладный ветер носит, Иль здесь нашли свой личный эшафот? Зачем стоять так мрачно под навесом, И камни в речку с брызгами бросать. Давно пора забыть того повесу Вихрастого, способного мечтать Об островах, случайно не открытых, О брызгах волн, далеких берегах. О скалах, морем до блеска отмытых, О полюсах, затерянных в снегах. Вы были там, где ночь полгода длится, Где в полдень тень размером с пятачок. Мелькали дни, дороги, версты, лица… Меридианы, запад и восток… Но снова здесь, и снова эта осень, И тот закат, игра глаза в глаза… И вихрь  сердечный снова вас уносит, Непрошено прокатится слеза, Иль просто брызги речки неуёмной Фонтанами взлетают кто куда. А в небе месяц щурится бездомный, Тоска ушла, пропала без следа. Что не случилось тихим льётся светом, Сгорают недопетые стихи. Ах, граф, давно нашли вы все ответы. А дождь нанес последние штрихи.