Я умираю от мысли, что жив

Я умираю от мысли, что жив, А жив лишь от того что могу умереть. Моё существование лишь миф, Не более умения играть, реветь. Я мог бы стать поэтом, Влюблённым в романтизм! Но увы и ах - друзья мои, Вы лишь фантазии мои. Пишу стихи я, как убитый, Кем я и нахожусь, И возможно этим я горжусь! Горем убитый, Жизнью убитый, Смертью убитый, Всем на свете убитый, Но продолжающий жить! Я мог бы стать странником Блуждающим во тьме Или мог бы стать грешником Живущим в той же тьме! Мои чувства на пределе! Мои эмоции уж точно не при деле! Я вижу всё чётко, без размытых границ, Я вижу грешников-убийц! Это - вы, друзья мои, И в этот раз вы не фантазии мои.