Часть 1

В земле, давно заброшенной богами, В чертогах не исполненной мечты. Томится та, что вновь бредёт кругами, По стежкам беспристрастной пустоты. Она бредёт и плачет вдоль тропинки О том, как больно ей ненужной быть, И с пеплом серым смешаны слезинки, Ведь хочется ей рвать, метать и выть. Но в том есть суть отчаянья слепого, Израненность шипами горьких слов. Она бредёт по тропам скорби снова, Привыкшая к оковам страшных снов. Она в лохмотьях, холодом томима, Бредёт по тропам рухнувших надежд. Она подобна в чём-то пилигримам, (Смиренностью и ветхостью одежд). Она была цветущей и прекрасной, Была собой, как солнце, хороша. Но в этот век, бездушный и ужасный, Людьми забыта странница Душа.