Часть 1

Как больно видеть лица пацанов, Заросшие, усталые, седые. Здесь обойдёмся мы без громких слов, За них кричат награды боевые. И их заматеревшие сердца, Уставшие от субпайка и мата, Оттаивают враз от письмеца, Мальчишки незнакомому солдату. Неровный, детский почерк, на листке, Старательно написанные строчки. С прикольным жёлтым смайлом в уголке. И многоточьем, после каждой точки. Ему он пишет, как ходил в кино, И, как с девчонкой в школе, целовался. Солдат читал, как будто пил вино, И горькими слезами умывался. Ещё писал: у мамы он один, А папка, на войне, три года, служит. И за углом открыли магазин, А, у подъезда, в ночь, замёрзли лужи. В конце письма мальчишка приписал, Что пусть солдат живым вернётся к дому. И он об этом молит небеса, Хотя они, пока что, незнакомы. Конверт, солдат, у сердца положил, И спать, в сырой землянке, завалился. Он, слава богу, до утра, дожил, Ему, всю ночь, чужой мальчишка снился...