Усталость.

А мир просто замыкается в четырех стенах, внезапно сужаясь до размеров твоей комнаты и привязывает к одному месту. Ты не выходишь оттуда без должной надобности предпочитая оставаться один. Ты улыбаешься и смеешься, говоришь с друзьями, слушаешь музыку так громко что голова болит, и все это ради того, чтобы в голове не было лишних мыслей. Мыслей о пустоте, разрастающейся внутри тебя и оплетающей каждую секунду твоей жизни пряча тебя от внешнего мира. Говоришь всем что все хорошо, а у самого комом в горле застрял громкий крик. Хочется выть, рыдать и биться о стены, но ты никогда этого не сделаешь, потому что у тебя нет на это причин. Нет повода для слез и крика, ведь в твоей жизни все хорошо. Все так как и должно быть. Хочется сказать, сказать о том, что ты чувствуешь, сказать о том, что устал. Устал ничего не ощущать, устал проживать день за днем каждый раз просто дожидаясь вечера чтобы уснуть и снова проснутся в следующий день, в котором все будет также. Но ты не говоришь. Молчишь долго и упорно, ведь никто не поймет, и не потому, что все вокруг плохие, а лишь потому, что никто вокруг и представить не может что ты больше не можешь улыбаться. Поэтому ты тянешь губы в улыбке. Поэтому говоришь, что все хорошо. Пока сам загоняешь себя в ловушку, пряча все переживания, лишь бы не помешать. Ты начинаешь боятся громких звуков и тишины. Ненавидишь темноту, потому что тебе просто страшно. Страшно от того, что видишь мельком, когда поворачиваешь голову, а потом всматриваешься в эту сторону пока сердце бешено стучит в груди, подстегивая сбежать. Страшно, от того насколько монстры из кошмаров теперь реальны, ты знаешь, что за спиной никого нет, но все равно, чувствуешь въедливый внимательный взгляд и, кажется, даже слышишь его дыхание. Чувствуешь, как когти разрывают твою кожу, забираясь все глубже, слышишь голодное рычание и знаешь, что тебе пришел конец. А потом оборачиваешься и там никого нет. Страх отступает медленно и неохотно. Твой разум горит, выжигая тебя изнутри, пока ты мастерски играешь роль, упорно пряча глаза, потому что даже с самой ширкой улыбкой они безумно пустые. Никто не узнает о шрамах, украшающих твою кожу. Никто не узнает о том, что ты уже стоял на краю готовый нырнуть вниз, и только верно одно чудо увело тебя оттуда. Это не желание умереть. Это мечта о том, чтобы перестать существовать. Потому что ты просто устал. Устал от страха, от пустоты, от улыбок, от всех и вся. И ты снова ляжешь спать поздно ночью, и ты снова проснешься утром, заново запуская эту цепь. Потому что иного пути ты просто не видишь.