Часть 1

Город не спит. Я с полуночи крепкий пью кофе, Ленту листая. В ней бедам не видно конца. В мире зима или, может быть, поздняя осень – Так же бесцветно и та же нехватка тепла. Мне бы найти хоть одно подходящее слово, Чтоб описать, что творится на данный момент. Это… Игра, что продлится до первого фола, Больше условий победы в ней попросту нет. Город не спит. Да и мне уже, в общем-то, поздно – Час до будильника. Час, чтобы встретить рассвет, Выдержать пасмурный взгляд чёрно-белого солнца, Выкинув в мусорку сотый по счёту конверт. Сотый комок обесцвеченных, спутанных мыслей, Пафосных фраз и красиво-загадочных слов. Только вторые уже не похожи на выстрел, Первые (к счастью) уже не несут в себе грёз. Город не спит. Он незримо меняет свой облик – Утром он станет другим и уложится в срок. Я ставлю чашки на кухонном столике в столбик, Глядя на то, как в часах утекает песок. Время летит прочь бесшумной, невидимой птицей. Где-то внутри поднимается волнами страх. Я знаю точно: с паденьем последней частицы Сбудется всё, что я видел в кошмарнейших снах. Город не спит. Я его разобрал на катрены, Чтобы собрать эти строки. В последнем письме Я обещал, что привыкну к исписанным стенам… Кто же мог знать, что они не привыкнут ко мне? Ну а пока новый лист устремляется к полу. К чёрту бы всё, что творится на данный момент. …Если оно не закончится к первому фолу – Значит, условий победы здесь попросту нет.