Часть 1

Глаза его полны водою мутной И он всё ближе поминутно. Не хочется казаться мне занудной. Но увлеченье его немного скудно. Идти за ручку с ним не хочется совсем. Лицо б его не видеть мне вовеки. И проще написать одиннадцать поэм, Чем мечтать о нём и фототеке. Ах, как же от него устала. Душа скрипит при виде сообщения. И крыша потихоньку уезжала, Нашептывая тише оскорбления. Я посвящу ему шестнадцать строк Лишь чтоб минуть тот страшный день Когда мирок мой стал жесток, А мысли превратились в тлен.