Часть 1

      Один поэт хвалил… поэтку       (Условно так их назовём!)       И лишь по ней он брал пристрелку,       Мол, «вас мы нынче разберём.       Ах, что за образ, ах, эпитет,       Метафора и дивный слог!       Ну вот скажите мне, скажите,       Кто так же написать бы смог?!»       Я не хочу в белье копаться,       Но дело надо разобрать.       А коль захочешь разобраться,       То будь готов и в грязь нырять.       С чего ж, мне стало интересно,       Хвалить не лучшие стихи?       И так ли дело безвозмездно?       Иль есть какие-то грехи?       О нет, вы денежек не ждите,       Тут не они калили кровь.       За грубость уж меня простите,       Но… всё попортила любовь!       Есть у неё такое свойство —       Когда врывается в дела,       То всем делам грозит расстройством       И не щадит их никогда!       Поэт, поэт… Ах, любо-мило!       Любовь, известно нам, слепа,       И критику там ждёт могила,       Где застилает глаз она.       Пойду от вас… Глазеть не буду,       Не буду больше тут стоять.       Обычай! взялся ты откуда —       Любовь с делами нам мешать?! ***       …а вывод этой басни ясен:       Любовный сговор — он прекрасен,       Изобразить — не хватит масел,       А душенька — та вечно в плясе…       Но от оценки ваших пассий,       Прошу, бегите восвояси.