Часть 1

Пламя безжалостно, даже зажжённое лёгкой твоей рукою, даже такое - священное, не святое. Оно рассыпается искрами, точно паззлы. Точно стальные иглы жалит ладони немым укором, шепчет: "развей меня ветром ночного города". Опалённого города, но когда-то давно - родного, я тогда ещё слишком гордая - кутаться в шаль от холода. А теперь слишком поздно прятаться от ледяного, северного, манящего... Бесконечно близкого, волосы разметавшего, надо мной возвысившегося обелиском воли, свободы и веры, порой обманчивой. Я же в реке этой, словно в трамвае зайчиком, встретилась взглядом с уверенным василиском. Ветер под шаль заглядывал дуновением, в салки играл со мной, молча толкал вперёд. Только в глазах василиска в одно мгновение - словно от чиркнувшей спички взметнулись искры, зайчику озарившие небосвод. Только на миг предназначенный для забвенья. Сердце в груди отзывалось: Огонь жжёт.