Часть 1

Ты был не таким, как все, а другим, Бальзака читал, ну и Блока тоже. Ты не верил делам благим, Хмурые дни любил больше погожих. Волосы в хвост забирал И носил смешные очки. В Питере жил, чужого не брал, Шляпу носил щегольски. Элитарность любил чрезвычайно, Иногда посвящал мне стихи, Остроумно шутил случайно Пил вино, покупал дорогие духи. И даже говорил на немецком. Думала я, у тебя два пути: Помереть с передозу на Невском, В Англетере удавиться с тоски. Лет двадцать прошло, ты с семьёй. Где плевелы твои в пыльных клубах? Где стихи, где мальчишка с душой, Читавший мне Гёте на трубах? Теперь ты, глядя бездушно в экран, Пьёшь светлое пиво, но не вино, На светских тебя не видать вечерах, Ты не смотришь с уныньем в окно. Ты твердишь мне: «Дети, жена!» Для себя в непривычной манере. А что мне твой прах? Я одна Пойду удавлюсь в Англетере.