Часть 1

Он искал своё тихое счастье на страницах потрёпанных книг, Проводил часто утро в кофейне, увлекаясь пейзажем на миг. Он чертил на страницах тетради незнакомых и странных зверей, Говорил, что мечтает о Мальте, где не будет закрытых дверей. По ночам он разглядывал звёзды и дарил он цветам имена, Наблюдал за артистом на сцене под бокальчик сухого вина. Его смех, словно шёлк, бархатистый был одним из известных чудес, И глаза цвета буйного леса отражали осколки небес. Временами играл на гитаре и читал своей кошке стихи, Подрабатывал вечером в баре и не нёс каждый день чепухи. Он по жизни шёл весело, смело, прорываясь к мечте напрямик, И записывал мысли в блокноте, подражая писателям книг. Вечерами, под шёпоты ветра, он лежал на диване один И мечтал, как однажды откроет где-то в городе свой магазин. Не пытался он стать везде первым, не стремился к величию, но В его маленькой личной вселенной было чисто, уютно, светло.