Часть 1

Если бы Драко умел рисовать – он бы писал портреты. Портрет. Только для одной девушки. Лазурь, бескрайний океан – глаза ее. Золото и звезды в волосах. Снег и лед на коже. Между ними – 6 лет вражды, черных ссор и глупых драк. Алая кровь на руинах школы и их жизни. Зеленый луч авады, разрезая между ними почву, проводя черту. Между ними свет и тьма. Между ними красное и зеленое. Вражда Гриффиндора и Слизерина. Между ними – трупы людей, товарищей и обоюдное желание убить друг друга. Между ними – ненависть. И дыра под ребрами, зияющая пустота, вакуум и боль. Любовь. Если бы Драко умел писать стихотворения – он бы описал звонкий смех, что слышится в ушах, высокие нотки в голосе, дерзкую походку и робкую улыбку. В коротком четверостишие покоится их мир. В афоризмах – семейная вражда. В аллегориях – ее друзья. Цепные псы, чертовы охранники. И трусость дохнет на задворках сознания. И страх улетучивается словно от заклинания. Малфой плевать хотел на этих «золотых» ребят. Им ее не спрятать, не сберечь. Жертва сама упала в лапы хищника. Сырость, мокрый кафель – описание. Ощущение пульса девушки по венам – музыка. Музыка заглушается биением его собственного черствого, черного сердца. Сладость губ, стойкий запах дорогих духов и едва различимые всхлипы. Все это блекло. Меркнет. Взрывается миллиардами бомб, когда с губ ее слетает неожиданный стон. Если бы Драко умел сочинять музыку – этот стон был бы его любимой мелодией. Сыграл бы на фортепиано, скрипке, арфе или чьих-нибудь нервах. Низкий минор, сопрано. Звуки любви. Она – это тоска и нежность. Робость и помутнение. Мечта и неуловимая цель. Непринадлежность. И плачет его скрипка и рвутся его нервы. И слышит только хруст костяшек пальцев. Если бы Драко умел петь – он бы пел. Тихо, про себя, неслышно. Только ей. Кривил, лукавил, срывался, но пел бы. Показал бы слабость только ей и слушал бы ее насмешки. Девчонка – чистокровная волшебница. Щурит голубые глаза на солнце. Великий род за ее спиной, богатые родители. И долгая вражда, почти безумная. Между ними их семьи. Стрэйндж и Малфой. Эх, красивая бы вышла поэма. Печальная, драматическая, но обязательно матерная. Он автор – он может себе позволить. Хотя бы это. Из его рук тонкий боярышник ускользает оппоненту. В руки Поттера падает не только его, Драко, палочка, но и девушка, чьи голубые глаза заледенели в войне. Золотистые волосы окрасились кровью, а бледная кожа – синела от синяков. Между ними холодный пол мрачного мэнора и капли крови грязнокровки Грейнджер. Она стоит прямо, гордо, непоколебимо. Статуя его мыслей. Напускной фарс. Только он видит ее дрожащие кончики пальцев. Ему бы до нее докоснуться, но между ними бесконечно долгий день и вечная война. Если бы Драко умел писать книги – он бы чхал на сюжет. Писал бы одно имя. Разными почерками, разными цветами. И не хватило бы ему ни красок, ни цветов. Писал бы чувствами и болью. Кулаками, сжатой челюстью. Бриттани. Бритт. Бритти. Бриттани Стрэйндж Малфой. Девчонка в плену, Поттер мертв. Не хватит слов выразить всю гамму чувств. Он не скупится на слезы, сжимает крепче палочку. Ему хватит двух слов убить безносого ублюдка, но он совершает два действия. Кидает палочку Поттеру и бежит к ней. Развязывает, прижимает и что-то шепчет. Не помнит что, не знает. Бессвязные слова. Между ними – 6 лет недосказанностей, белой грусти и глупой трусости. - Мы победили, Бритт. Если бы Драко умел рисовать – он бы создал для нее новые цвета, чтобы написать счастливые глаза, радостные искры и подрагивающие теплые руки. Если бы Драко умел писать стихотворения – он бы писал ей письма в стихотворной форме. Но узникам Азкабана не положены лист бумаги и перо. Он выводит пальцем по воздуху все то, что мог бы ей написать. И сердце сжимается от плача. Сухого. В нем уже давно высохли слезы. Если бы Драко умел сочинять музыку – то его мелодией был бы звук молотка в суде. Свободен. Воздух. Завывание ветра, шум улиц – действительно хорошо звучат. Если бы Драко умел петь – он бы пел колыбельные. Тихо, шепотом. Мягко, с любовью. Покачивая кроватку в такт своей песни и морщась от белой прядки, упавшей на лицо. Если бы Драко умел писать книги – он бы все равно писал только одно имя. Ему хватит одного слова, чтобы описать всю его жизнь. Бриттани. Бриттани Малфой. Драко не умеет рисовать, петь, сочинять. Не будет никакой трагичной поэмы или плаксивой скрипки, или мрачной картины. Драко умеет любить, а ей большего и не надо.