Часть 1

В какой-то момент я остановился. Устал. Обленился. Забросил себя. И во снах мне приходят все авторы писем, Писатели книг, творцы моих мыслей. Все те, кто шёл ко мне сквозь века и бился, За то, чтобы я передал их в чужие уста. Они смотрят в меня c пугающей скорбью, С безумьем в глазах, смердят алкоголем. Кого-то из них я не знаю, кого-то не помню, А кто-то без лиц совершенно, но знает меня! "Я два века назад написал тебе книгу.. Чтоб ты мыслить продолжил.. А она не нужна?" "Ты помнишь все прозы, поэмы, рассказы, В которых ты жил," съедал" их все разом. Ну а сейчас? Стихов пересказы.. Статьи на всякую чушь, ты помнишь их разве? Своего мнения нет, лишь заготовлены фразы, Ответы на всё. А вопросов то нет." "Вот черное, белое. Вот тьма, а вот свет. Когда ты себя ограничил в пространстве? Когда ты внезапно начал бояться Того, чем когда-то не переставал восхищаться? И твоих мыслей полет был громче всех интонаций, Что за собою ты слышал, когда шёл впереди. Просто встань, идиот. Встань и иди.. " Я вернулся к тому, где все начиналось. Где я оставил себя, бросил, забыл. Где я поклялся себе, что, познав свою слабость, И даже вступив в телесную старость Найду в себе силы не сбиться с пути.