Осень

- Вечереет, - сказал бы Он. - Смеркается, - возразила бы Она и звонко рассмеялась. Он опустился на сырую после дождя скамейку в парке. Взгрустнулось. Ему не верилось, что не так давно Она снова была рядом с ним. Вот прямо здесь, устроившись на промерзшей земле, усыпанной опавшей листвой (желтой, ярко-красной, с проблесками зелени), Она рисовала, не замечая никого вокруг себя. Рисовала то, как алеющее небо заволакивала синеватая пелена. Рисовала полысевшие деревья, скрючившие свои ветки под напором ветра и тяжелых крупных капель. Он глубоко вздохнул; пахло мокрым асфальтом – один из Ее любимых запахов. Говорят, что «вечером, особенно осенью, хорошо дышится…» Ложь. Неумолимый осенний ветер бьет в лицо, не давая и шанса сделать один единственный глоток воздуха, а затем милостиво умолкает, и все с начала. Без Нее дышалось еще сложнее. Он поежился: потянуло холодом откуда-то со стороны реки. Шерстяное пальто уже не спасало, впрочем, как и Та, от кого не так давно веяло теплом. Она опять ушла, но Он обязательно дождется, ведь Та, кого Он так любит, всегда возвращалась. Пусть в новом обличье, пусть с другим именем, но Она приходила к нему снова и снова, год за годом. Сейчас Ее зовут Осень, и Она прекрасна!