Часть 1

Осень в Сеуле наступила резко. Вечерами ветер стал прохладнее, и стеклянные окна студии затуманивались от дыхания. Чонгук сидел на полу, прислонившись к зеркалу в танцевальном зале. Его волосы были влажными после тренировки, а в руках он держал бутылку воды, лениво вращая её. — Устал? — голос Тэхёна прозвучал неожиданно мягко. Чонгук поднял глаза. Тэхён стоял в дверях, в свитшоте с капюшоном и с неизменной камерой на шее. Он вошёл медленно, будто проверяя, не нарушит ли чью-то тишину. — Немного, — Чонгук кивнул. — Но не от танца. Тэхён опустился рядом, их плечи почти соприкасались. Минуту они молчали. Потом Тэхён достал из кармана конфету и протянул другу. — Ты ведь всё ещё ешь клубничные? Чонгук усмехнулся и взял. — Знаешь, ты как всегда появляешься в нужный момент, — сказал он, бросив на Тэхёна взгляд. — Будто чувствуешь. Тэхён наклонил голову, будто обдумывая ответ. — Потому что я рядом. Всегда. Даже если ты этого не видишь. Молния пробежала где-то в груди Чонгука, тёплая и неожиданная. Он смотрел на Тэхёна и вдруг понял: между ними было больше, чем просто дружба. Это не требовало объяснений — оно просто было. В танцевальном зале стало тише. За стеклом падал первый лист. *** После той вечерней репетиции что-то изменилось. Не резко, не громко. Но Чонгук начал замечать: Тэхён стал ближе. Не физически — он всегда был рядом. А как будто на другом уровне. Их взгляды чаще задерживались, прикосновения — стали чуть дольше. Кто-то посторонний бы не понял, но для них двоих это было вполне достаточно. ***Они шли по набережной Хангана после записи шоу. Оба в масках, с капюшонами, чтобы никто не узнал. Тэхён держал в руках горячий кофе, а Чонгук грыз крендель. Ветер трепал им волосы, и от холода щеки немного горели. — Ты думал когда-нибудь, как всё было бы, если бы мы не встретились в BTS? — вдруг спросил Тэхён. Чонгук замедлил шаг. Он действительно никогда не думал об этом. — Не знаю... Я, наверное, потерял бы что-то важное. Или себя. Тэхён кивнул. Его глаза светились мягким светом фонарей. — Я думаю, мы бы всё равно встретились, — сказал он. — Просто где-то в другом месте. В другой жизни, может быть. Но ты всё равно был бы мной замечен. — Почему? — Чонгук усмехнулся, стараясь не показать, как быстро забилось сердце. — Потому что ты — тот, кого не возможно не заметить, — ответил Тэхён тихо. — И я... не хочу не знать тебя. Ни в какой жизни. Они остановились. Ханган мерцал отражениями города. И в этой тишине Чонгук сделал шаг ближе. Он не сказал ничего. Просто стоял рядом. Этого было достаточно. Пока что. ***График был безумный. Репетиции, съёмки, интервью, фанмитинги — всё шло как в тумане. Они были на сцене — сияющие, яркие, недосягаемые. Но за кулисами… всё было иначе. Чонгук всё чаще ловил себя на мысли, что его глаза ищут одного человека. Не менеджеров, не продюсера, не стилиста — Тэхёна. Иногда Тэхён просто проходил мимо, и Чонгук чувствовал, будто мир чуть сместился на оси. Всё внутри него на секунду замирало. Он влюблялся. Очень медленно, но неотвратимо. ***— Эй, — Тэхён зашёл в его комнату поздно вечером, когда общежитие уже почти спало. — Пойдём на крышу? Чонгук молча кивнул. Они накинули толстовки и, стараясь не разбудить других, пробрались наверх. На крыше пахло ночью и дождём. Вдалеке светился Сеул, огромный и молчаливый. — Помнишь, как мы здесь прятались перед дебютом? — спросил Тэхён, садясь на складной стул. — Мы тогда ели рамен из крышек и говорили, что станем великими. — Мы действительно стали, — ответил Чонгук, опускаясь рядом. — Только почему-то мне хочется обратно в тот момент. Тэхён посмотрел на него долго. Тепло. — А мне хочется в тот момент, где ты больше не прячешь от меня, что чувствуешь. Чонгук замер. — Что? — Ты ведь знаешь, о чём я. Ты всегда знал. Ветер сорвал с перил пустую чашку, она закрутилась по полу, разбила тишину. — Тэхён… — прошептал Чонгук. — Я... боюсь. Что если это всё разрушит? Тэхён подался ближе, осторожно, как будто подходил к дикому животному. — А я боюсь, что если мы это упустим — тогда всё уже и будет разрушено. Чонгук посмотрел на него. Лицо Тэхёна было в полутени, но глаза светились. Не страхом. Не сомнением. Надеждой. Они не поцеловались. Не обнялись. Не дали себе резких концов. Они просто остались рядом — плечом к плечу. Впервые — не как участники группы. Не как звёзды. А как Тэхён и Чонгук. Просто они. С тем, что медленно растёт внутри. Без названия, без ожиданий. Но с тем самым ощущением: Если ты здесь — значит, всё будет хорошо. ***Всё началось с взгляда. Нет, не так. Всё закончиться должно было взглядом. Но они смотрели друг на друга тысячу раз — на сцене, за кулисами, в отеле, в зеркале танцевального зала. И всё это время что-то зрело, как дождь, затаившийся в небе. Теперь — оно было готово. ***Чонгук снова стоял у зеркала. Последняя репетиция перед мировым турне закончилась. Все разошлись, студия опустела, и он остался один. Почти. Он почувствовал это — его присутствие — раньше, чем услышал шаги. Тэхён прислонился к косяку двери, молча. — Ты опять остался после всех, — сказал он. — Ты всегда остаёшься. Почему? Чонгук посмотрел на своё отражение, потом на него. — Потому что на сцене я чувствую, что могу быть кем угодно. А здесь — остаюсь собой. Здесь я думаю. И чувствую. Тэхён подошёл ближе. — А что ты чувствуешь сейчас? Это был момент. Момент, который не прощает полуправды. Чонгук развернулся к нему. В голосе — тишина и гроза одновременно: — Что я устал держать всё внутри. Что каждое твоё прикосновение для меня — как ток. Что я хочу знать, каково это — просыпаться рядом с тобой не только на гастролях, а по-настоящему. Что… если бы ты сказал, что чувствуешь то же — я бы не убежал. Тэхён не шелохнулся. Только глаза. И потом — он подошёл. Спокойно. Без пафоса. Просто приблизился. — Я не скажу, что чувствую то же, — тихо. Чонгук сжал кулаки. Всё тело напряглось, готовое к отступлению. — …потому что это больше. Глубже. Я тебя вижу, Чонгук. Не как айдола. Не как "золотого макнэ". А как человека. С упрямством, с болью, с добротой, которую ты прячешь, будто стыдно. И я… я люблю тебя. Не по-фанатски. Не с драмой. Просто — как умею. Тишина. И больше не было слов. Чонгук подошёл и осторожно коснулся его лица. Он дрожал — не от страха, от облегчения. — Значит, ты умеешь так же, как и я, — сказал он. И тогда они поцеловались. Никакой вспышки, никакой сцены — просто двое, которые слишком долго были близко, чтобы не стать целым. Через месяц, во время тура, кто-то из мемберов случайно откроет дверь в комнату Тэхёна и увидит двоих спящих на одной кровати — переплетённых, тихих, спокойных, как будто мир в этом моменте перестал спешить. Никто не скажет ни слова. Они поймут. Потому что некоторые вещи не требуют объяснений. Особенно любовь, рождённая в тишине — за кулисами.