***

солнце в нашем кармане зажжется дряною спичкой. из-за него нас скоро не станет, уж такова привычка. друзья как бенгальский огонь зажгутся и не потухнут, и в горе, и в счастье со мной, за разговором на кухне. клубится из тысячи окон, полупрозрачный дым, скрывающий битые стекла, срываюший нервы родным. токсичною дружбою веет, концерагенами — тоже, но бросить друзей я не смею — мы с ними слишком похожи.