Вступление. "Чучело"

      Казалось бы, живёшь себе — никого не трогаешь, и тут тебе на голову сваливается абы-какой да балбес, а все потому что (как говорят некоторые) — дерьмо притягивает только мух. Ну да это впрочем, не столь важно…. Рассказ ведь не о дерьме и мухах. Далеко не о них       Костлявые руки, которые я привык видеть всю свою осознанную клоновую жизнь, сворачивает листочек бумажки, вырванной где-то из плешивых старых журналов моего брата-алкаша. Я бы предпочёл что-то по-интереснее, чем просто сидеть словно сыч и ничего не делать, как будто я крепостной крестьянин на каторгах делать одну и ту же хуету день за днем… Да вот только, надо ли мне это? Нужна ли лишняя возня и к примеру, напрашиваться к Николь пойти с ней на прогулку или быть может даже прогуляться маленько с братом пока Данте ходит в местный ларёк за паленым, дешёвым и спиртным пойлом? Я похож на сумасшедшего?       Ну вот, получился отменный жирафик… Только вот, они мне изрядно надоели. Это уже по счету третий, измученный жираф, у которого сборку хаотично разбросаны слова по типу: «Псориаз-это»…. Не спрашивайте, какую книгу я брал на растерзание и ни в коем случае не рассказывайте Данте об этом, если вам дорога ваша мама или даже базово — жизнь. Упустил момент. Не люблю разглагольствовать. Я вам что — попугай или диктор? То же мне, слушатели херовы…. Каждому второму интересно, где-кто нагадил и где его след остался. А мне воо лично — глубоко похуй, на то как проходит моя жизнь и куда она катится. Главное что не в той дыре, откуда мы все (клоны) появились.       Жираф полетел в помойку. У нас тут не Сахара, чтобы жирафы стадами бродили. И не Африка уж тем более. Суровый Петербург и его погодные правила — никогда не совпадать с ожиданием людей. Я помню это наизусть, хотя на самом деле не очень то и много пробыл в нем. Темно-синяя худи уже попахивает неприятной отдушиной. Коричневатые брюки облегают моё худосочное тельце. Волосы торчат в непонятно хаотичной волне, странный каштановый цвет. Зубы желтоватые, острые черты лица да и в целом я скажу — я не красавец писанный, пострашнее Квазимодо буду. Скажу честно — вы знаете какое у меня мнение, по этому поводу. Любимый гравированный клинок я прячу в карман, пришитый когда-то по моей просьбе Эммой. Да, не для благих намерений, и подумаешь — солгал разок, что буду хранить там бумагу. Бумага — это тоже оружие, равносильно клинку и будет неважно если я променяю бумагу на клинок? А хотя, кого я спрашиваю? Эту соплячку, которой «мир во всем мире» важней собственной шкуры? Будет революция, бунт, и её она будет первой кого подвешают на кресте (а точнее она сама на него залезет, под предлогом: «спасти страдающих и обнищавших).       Поток мыслей скручивается в клубок. И что-то вдруг взрывается. Ебаный в рот! Откуда на улице (если я конечно там. Судя по зайчика в глазах- глюки прошли), такая вспышка?! Это бомба?! А нет…. Это какой-то пушистый, белый комок. Странный эмбрион конечно… Полу-лысый, , хвостатый (так ещё и хвост облезлый, как у крысы). Когда это невесть-что на меня посмотрело своими огромными голубо-фиалковыми глазами, я аж чуть не обомлел. Слова из гортани попросту пропали. Я даже не знаю какого ОНО пола! Даже страхоёбина Клео мало-мальски, да на бабу-то похожа. А это… По телу вроде женщина, на лицо — фу, ну и жуткая страшилка. Так она ещё и попыталась заговорить со мной, а я в состоянии аффекта, только и смог выдавить из себя: — …. Ну и чучело!