Мёртвые.

Мёртвым не нужны кумиры... В тишине надгробных плит Даже треск и запах лиры Нам надежд не сохранит. Важно порой быть иными - Кто не молод, не седой - Зря называемся "мы" ли, Раз стучим на перебой? Целый скелет или в крошки - В общем-то какая суть? Уже ударом под кости Не сломать чей-либо путь. Я писал о тех, кто грелся, Это было всё про нас. С завистью своей кто спелся, Живы болью те подчас. Завидно одним под небом, Не могли так никогда. Жажда быть всё время с кем-то Растянулась на года. Мы потеряли значенье У врагов, и доброты, Сердца не стали злее, Их в аду съедают псы. Мы благодарны лишь боли, Если раз в несколько лет Она воздаст нам по плоти, Мембранной плоти комет. А может легко назваться? Ответит каждый из нас: "Я - слуга мёртвого царства. Я жизнь беру, как аванс". Пусть тошнит от слов от ярких - Упоенье в языке, Внемли песни мёртвой с яра, Пусть раскинет о судьбе. В поганом с призраком танце Сотня живых мертвецов, На траурном чёрном глянце Дьявол пьёт самогон. Летит начитанный иней, Пишет Булгакову сны. А может любви стихия У скелета и души? Мёртвым не нужны кумиры, Мы и не пепельный жмых... Пусть мы не просим у мира, Зато живее всех живых!