Я уйду.

Ты говоришь на улице холодно? Меня греет то сердце, что тлеет в угле. От чего же так скупы и голодны Мировые пиры и застолья ко мне? И пусть будет сегодня не празднично, Ведь я уйду, оставив открытую дверь, Как пастухи оставляют пастбище, Как покидает природу пойманный зверь. Скоро вернусь, хоть нам уж не встретиться, Моя поэзия - мысли, но не стихи. И если тебе всё это не стерпится, Моя проза - упрёк, только ты мне не льсти.