Слуги хозяина

Дом дышал остаточным страхом. Они заперли кабинет, но глухая тяжесть всё ещё стучала в висках. Они сидели на кухне, пили воду с дрожащими руками. Потом — шаги. Мягкие. Вроде бы, босые. Где-то наверху. Затем — скрип ступеней. — Не может быть, — прошептала девушка. Из темноты спустились глиняные силуэты. Их было около пяти. Они стояли в углу кухни, и только одна из статуй двинулась. — Прочь! — заорал парень, вскинул нож. Статуя прыгнула, но он успел — вонзил лезвие в глиняное плечо. Она зашипела. Девушка схватила сковороду и ударила в голову, пока не разлетелась в пыль. Остальные двое замерли. И... убежали. Просто развернулись и выбежали в ночь через открытую дверь. — Почему они сбежали? — спросил парень. — Боятся нас? Или... пошли к чему-то важному. Через полчаса на чердаке они нашли еще одну статую. Сидела в темноте. Глина уже трескалась, как старая кожа. Она не двигалась. Только говорила. — Я была обычной девушкой. Я жила здесь. С мужем. Сыном. Мы арендовали комнату. А он... хозяин дома... мы не знали, что он делает. Он сказал: "Вы останетесь здесь навсегда. В искусстве." И добавила: — Я не помню сколько нас было, он держал нас в темноте. Но многие решили что если убьют потомка хозяина — освободятся. Глупцы. Мы — узники формы, а не крови. Она рассыпалась до последнего слова. Только пыль.