Мы умрем... так или иначе

Мы жили... ЗДЕСЬ. Никто уже не помнил как мы попали сюда. Хотя попали ли или мы здесь родились. Хотя многие говорили о таинственной земле и ее радостях, но мало кто в это верил. Это место... у него не было названия. Забылось за давностью лет. Все называли его на свой лад, но все неизменно знали что речь идет о всех этих колоннах или перешейках. Это наше место. Наш дом. Огромное количество металла и иных материалов в виде балок, мостков, проводов и редких механизмов. И всего это с каждым днем было все меньше. Никто уже давно не смотрел вниз. Там все равно ничего не было кроме черных облаков. Вся наша жизнь сводилась к поддержанию этого места. Его целостности, освещения, синтезаторов еды, антигравитационных двигателей и всего прочего.  Все это с периодичностью ломалось и это приходилось чинить. Когда-то говорили что в этом месте было больше платформ и всего остального. Но со временем материалы для починки кончились. И говорят что тогдашним капитаном было принято решение начать разбирать наше место. Был ли иной вариант? Ему было виднее наверное. И теперь после стольких лет работы по поддержанию мы ютились на остатках платформ. Возможно наши внуки будут ютиться на остатках балок. Детей готовили балансировать чуть ли не с рождения. Любые отклонения в теле или в вестибулярном аппарате... таили под собой опасности. Таких детей попросту не могли оставить. Их забирали. Матери плакали, как и сами дети. И никто из обычных людей, что с детьми было дальше. Многие считали что их просто скидывают вниз. Но были и те кто после каждого случая изъятия, не мог прикоснуться к синте-пасте несколько дней. Такие чаще сами падали вниз от голода или их самих забирали члены команды. Поэтому мало хотел думать о чем то таком. Никто не хотел упасть... или стать вязкой субстанцией в чьей о тарелке. Мы не жили в полу падении. Мы не были на пол пути к смерти. Мы все были мертвы. Неважно обычный человек или член команды, или даже сам капитан. Никто не ел больше другого. Никто не работал меньше или больше. Как обычный ремонтник целый день был на грани смерти, так и капитан был на грани срыва от того что все это место с каждым днем было готово упасть в черную бездну. Но ни он, ни ремонтник не могли оставить свой пост. И капитан снова принимал очередной отчет о не вернувшемся ремонтнике, и принимал нелегкое решение. Просить выйти мать с не родившимся ребенком, или утвердить выпуск семилетнего ремонтника. И капитан стирает пот со сморщенного лба, и впалых щек. Он был так стар. Да ему было не столько же сколько отцу, но в его время дожить до двадцати лет было достижением... и все же он прожил дольше. Целых двадцать пять лет из которых семнадцать он посвятил этому месту. Еще одно решение. Всего лишь подпись разве нет? Разве так сложно? Нет не сложно. Не сложно если вся твоя жизнь весит на тоненькой паутинке. И не только твоя. Но и жизни ещё двухсот людей. И капитан подпишет... и неважно кто выйдет. Людям будет неважно. Это просто будет еще одним звоночком в общем набате. Дыхание смерти заменило этим людям воздух. И уже не важно... Ничего не важно.... И никогда не было. Мы умрем.... так или иначе.