изгибы (пустошь реальности)

Первые солнечные лучи целуют бескрайние поля и одеяло тумана немного рассеивается. Это новый день. Новый день неизвестной эпохи, неизвестного года. Где-то вдали грохочет поезд, рассекая холодный воздух. Редкие деревья уже облачились в свои зелёные одеяния. Безымянный день безымянного весеннего месяца и только птицы парят в вышине. Мог ли ты подумать, что окажешься здесь? Игривый ветер доносит с запада запах моря. Ты выкидываешь взгляд, который цепляется за редкие, но густые облака, которые так сильно похожи на сахарную вату. Ты износил уже двадцать пар ботинок — по одной на каждый год твоей жизни. Ты не помнишь имён, ты не помнишь лиц, ты не помнишь много подробностей. Все даты записаны в заметках на твоём телефоне, но в конечном итоге ничего не имеет значения. Только этот момент — миг когда все разочарования тонут в море самой настоящей любви и все твои синапсы зажигают гирлянды нейронов отправляя тебя в совсем другой мир. Эта реальность спокойнее и легче, сила гравитации не прижимает тебя к земле, а воздух легче проходит сквозь мембраны лёгких. Пластинка крутится в обратном направлении. Вот они все — твои спутники жизни. Это друзья, это знакомые — люди, которые имеют значение, которые окружают тебя. Это же лампочки, это же маленькие звёздочки. Все они гаснут, все они тонут, пульсируя прыгают в темноту прошлого. Слишком тихо, слишком бессмысленно, чтобы просто оставаться здесь. Ты впервые замечаешь каждую травинку под ногами и впервые твои глаза слезятся от пронзительной пустоты неба. Можно ли дойти до моря? Тебе кажется, что оно совсем рядом, совсем близко и стоит сделать не больше трёх сотен шагов, как голубая гладь покажется из-за линии горизонта и обозначит, что ты уже совсем близко к своей цели. Кластерные взрывы уничтожают реальность. Сперва начинаются войны, потом пандемии, континенты тонут в кипящих океанах, а самое печальное, что происходит это лишь в твоей голове. Странно лишь то, что ты добрался сюда. Мог две сотни раз сойти с ума, но в конечном итоге стоишь и не понимаешь что происходит. Чего же тебе не хватает? Лица тускнеют, рядом всё меньше и меньше людей. Мог бы ты прожить эту жизнь иначе? Мог бы проходя через зеркала нырнуть в Закатный город и на его улицах возвести свою фальшивую империю? Ты не знаешь, но иногда так приятно об этом помечтать. Фантазии так просто захватывают тебя и не оставляют шансов. Они такие идеальные, так чётко изменяют реальность. Твой разум — приют грёз, ты оберегаешь их, хранишь в себе, позволяешь пустить корни. Наконец-то ты можешь вернуться. Чуть тише, чуть спокойнее. Вдохни. Этого поля нет, нам нужно туда, слишком далеко, чтобы совершить этот скачок в прошлое без последствий. Но вдали поезд едет в соседнюю вселенную и прежде, чем нырнуть в туннель в его окнах отражаются десятки солнц. Вот мы и на пустоши реальности. Тебе здесь нравиться? Холодный, зимний город застыл где-то посреди забытой всеми страны. Шквальный ветер бьёт в лицо, а хороводы снежинок бешено поднимаются всё выше и выше, пока не исчезают в ночной темноте. Безымянный день безымянного зимнего месяца. Ты продрог и активно теряешь людей, становиться ещё хуже, ты не чувствуешь кончики пальцев. Ты пытаешься им звонить, цепляешься так отчаянно. Видишь старые фотографии и не веришь, что никогда больше их не увидишь. Пустошь реальности ширится и тебя отвергают ещё раз. Ещё раз. ЕЩЁ РАЗ. Иногда тебе грустно, иногда ты злишься, иногда тебе слишком больно. Иногда ты блуждаешь в лесах меланхолии, а иногда пересекаешь хребты самого настоящего безумия. На пустоши реальности дома такие же, как и везде и люди там такие же как и везде. Ты проходишь родные улицы, и они оставляют на тебе шрамы. Один тут, другой там и вот уже всё совсем иначе, всё слишком странно. Ты стал совсем другим человеком и стоя на тротуаре в один из дней ты видишь поток машин, которые несутся вперёд. Они пролетают мимо и даже не тормозят. Потом ты станешь частью этого потока, потом ты тоже не сможешь остановиться, а пока что… Здесь играют дети, здесь дремлют бродячие собаки, здесь граффити на стенах и здесь чистое небо, которое прямо над твоей головой. Что ещё нужно? Пустошь реальности сохранила твой район. И ты можешь вспоминать детство. Ладно, довольно. Дави на акселератор, готовься к быстрому старту. Ты уже ощущаешь как парочка туманностей в голове погасли? Ты уже чувствуешь как захват нейромедиаторов замедляется. Эти люди, которые раньше грели тебе душу теперь лишь призраки. Ещё немного и тебе снова станет плохо. А ты же не хочешь этого, верно? Конечно не хочешь. Идёт чёрный снег и нужно бежать. Это таймер, ощущаешь, как он тикает внутри? И вдруг тусклость окрашивается всеми цветами радуги, ты вылетаешь из-за поворота и с трудом успеваешь крутить руль. Чуть дальше, чуть быстрее. Все светофоры мертвы, а поворотники на твоей машине разбиты. Ещё немного, тебя заносит на голом льду и ты в последней отчаянной надежде остаться на дороге постоянно меняешь направление заноса. Никто и подумать не мог, что автомобиль будет так верно служить тебе, будет подчиняться твоим командам, станет самой настоящей опорой. И вот даже пустошь реальности немного сдвигается за окном, её всё же можно покинуть. Всё правильно всё верно. И даже призраки теряют чёткость своих очертаний. Всё происходит так, как происходит. И ты бы ударил по тормозам и тогда бы тебе стало бы куда спокойнее, но это ложный путь. Стагнация это всего лишь медленная смерть, не больше и не меньше. Всё верно, всё правильно, всё так как и должно быть. Ты всё же разбиваешься на одном из поворотов, но это уже на полпути из пустоши реальности, так что всё правильно. Ты кашляешь кровью, на этой дороге тяжко, зябко, одиноко. Всё хорошо, теперь ты снова идёшь по полям и всё это позади. Нет тех людей, нет родного района, нет людей, нет пустот, ничего нет. Ладно, это ложь. Много кто остался, просто ты привык думать, что в жизни тебе чего-то не хватает. Всё правда лучше, чем кажется. Затёртые лица уже неважны. Разбившаяся где-то там машина тоже неважна. Ничего неважно, всё странно. Но ты шагаешь по этому полю к горизонту и внутри всё же чего-то не достаёт. Солнце поднимается всё выше и медленно начинает греть. Ты достаёшь из кармана пачку мятых фотографий и бросаешь их вверх. Вдруг ветер подхватывает бумагу и разносит по миру. Ты идёшь и вдруг за очередным холмом тебе открывается вид на море. Самое настоящее море, лазурное и бескрайнее. Очередной изгиб позади,