Часть 2

Мне четырнадцать, и я знаю точно: во мне что-то не так. Когда я злюсь, лампы моргают. Когда боюсь — ветер гасит свечи. Когда плачу — трескаются зеркала. Но я не ведьма. Я не только ведьма. Я — что-то большее. Но пока это большее дремлет, свернувшись клубком глубоко внутри. В тот день я пряталась в школьной библиотеке. Там было тише. Книги не думают, не шепчутся за спиной, не смотрят, как смотрит Каролина Форбс. Я сидела у окна, делая вид, что читаю. На самом деле — слушала. Не ушами. Кожей. И тогда она вошла. Бонни Беннет. Я знала её — не лично, но знала. Ведьма. Настоящая. Не как я — дикая, необученная. От неё пахло землёй после дождя, горелыми травами и чем-то… древним. Когда она прошла мимо, между нами проскочило напряжение, будто от статического тока. Я сжала пальцы на коленях, а книги на полке дрогнули. Бонни остановилась. Замерла. Не обернулась — но я знала: она почувствовала меня. Мы не сказали ни слова. Но магия прошла по воздуху, как холодная искра. Она ушла. Быстро. Слишком быстро. А я осталась — и сердце билось, как после бега. Что-то внутри меня шептало: “Она знает” Вечером я пошла в лес. Как будто ноги сами вели меня. Ночь была тихая, будто ждала. И там — на мокрой земле — лежал олень. Раненый. Тёплая кровь стекала по листьям. Он дышал, прерывисто, и смотрел на меня, как человек. Я опустилась рядом. Не плакала. Просто положила ладони на его бок. Я не знала, как. Но магия пошла через меня, как поток — живая, чужая и моя одновременно. Олень вскочил. Побежал прочь, как будто смерти и не было. А я осталась сидеть, испачканная в крови. Дрожащая. Горящая изнутри. И впервые услышала шёпот внутри себя. Не голос. Инстинкт. Пробуждение. “Скоро.”