Где я и чья тут магия?

Очнуться с лицом во мхе — не то, о чём мечтаешь после бурной ночи на афтерпати. Господи, спаси, как же болит голова. Морщусь, обхватывая лоб рукой, когда слишком острый импульс ударил в голову. Так, стоп. Где я вообще? Нет, не на кровати, не в больнице, не даже в подвале психушки, что было бы логично, учитывая обстоятельства, а в чертовом лесу, где пахло хвоей, сыростью и моей окончательной потерей связи с реальностью. Наверное, мешать колёса с аперолем было не лучшим решением в моей жизни. Чтоб я ещё хоть раз в жизни послушала Пашу... Да черта с два! Доберусь до него — подмешаю ему слабительное. Может это просто трип и меня не попустило? Сосредоточившись и успокоив немного вертолёты в голове, пытаюсь встать, но запинаюсь о корягу и, чертыхнувшись, больно падаю на жопу. Немного пораскинув мозгами решаю сначала сползти на бок, а затем, как сытый ленивец, перекатываюсь на живот и, о чудо, поднимаюсь. В голове пульсировала только одна мысль: "Что за пиздец?" Я огляделась. Лес. Самый обычный лес, но с какой-то странной кинематографической дымкой. Знаете, как в сериалах: немного тумана, немного фильтра, и вот уже появляется ощущение, что где-то из-за дерева выйдет вампир в кожаной куртке и смертоносной ухмылкой. Сначала я решила, что сплю. Потом — что схожу с ума. Ну, либо это чей-то очень дорогой розыгрыш. Может, я на шоу? Может, камера где-то… — Ага, сейчас, — бормочу под нос, хлопнув себя по щеке, молясь, чтобы это была просто моя взыгравшаяся фантазия воспаленного мозга, пережившего не одно рандеву на левых хатах. Черт, больно. И, что ещё хуже, без результата. Всё ещё лес. Всё ещё мох. Ощупав себя, чувствую выпуклость в карманах укороченной кожанки и скини джинсов. Уже даже не удивляюсь стилю, полностью не похожему на мой, и достаю телефон — мёртвый, ни сигнала, ни Wi-Fi, ни надежды. Приподняв брови, с интересом разглядываю паспорт, лежащий в куртке. Обложка гражданки США. Если там ещё и мое имя будет, я даже забуду, что нахожусь где-то в лесу, полетя покорять Джастина Бибера. Увидев красивую темноволосую девушку с утонченными чертами лица на фото и имя Ванесса Гонсалес, шумно захлопываю паспорт, нервно выдыхая. С ужасом посмотрев на свои волосы, осознаю, что они точь-в-точь такие же, как у смотрящей на меня с фотографии девушки. Как это возможно?! Повернув руку, замечаю на запястье небольшую татуировку, которой совершенно точно не было до этого. Что-то вроде круга с завитушками. Прямо как у ведьм из сериала. — Ну супер, — пробормотала я, рассматривая её. — Осталось только выяснить, кто я: ведьма, вампир, оборотень или бедная жертва сценариста с чувством юмора. Вдруг недалеко послышался громкий хруст веток. Черт, сейчас меня ещё и изнасилуют для полноты картины. О, нет-нет-нет. Ни за что. Чувствую, как сердце начинает стучать где-то в горле. Я резко встала (со второй попытки) и сделала пару шагов назад, готовясь к тому, что сейчас выскочит либо злобный вампир, либо оленёнок Бэмби, в зависимости от настроения Вселенной. Из кустов показался... парень. В кожаной куртке. С глазами, в которых был и сарказм, и усталость, и легкое "я пил твоих друзей вчера". — Всё, — выдохнула я, в то время как земля начала медленно уходить из под ног. — Это Деймон. Это, блин, Деймон Сальваторе. Он остановился, прищурился. — Ты кто такая? — спросил он, и в его голосе уже настраивалась мелодия «Что-то тут не так». — Откуда ты знаешь мое имя? Ни разу не видел тебя в городе. В голове лихорадочно роились мысли, начиная от "Что вообще отвечать?!", заканчивая "В смысле Деймон Сальваторе?!" — Я… я… туристка, — сработал мозг в режиме паники. — Заблудилась. Гугл-карты не справились. Ну, сам понимаешь, бывает. — Понимаю...бывает, — важно покивал вампир, а затем в один миг оказался напротив, заставив невольно вскрикнуть от неожиданности. Зажав мне рот, брюнет смотрит чётко в глаза и я вижу, как его зрачки начинают расширяться. Господи, пожалуйста, хоть бы хозяйка этого тела пила вербену. — А теперь честно, как ты здесь оказалась? Я открыла рот, закрыла, снова открыла, отчаянно стараясь сопротивляться, испуганно выдав: — Я не знаю. Последнее, что я помню — это вечеринка. Причем в России, — не выдерживаю, ощущая, словно язык сам за тебя произносит то, что ни в коем случае нельзя никому знать. — Я ведь даже не из этого мира и года. Мысленно молю себя заткнуться, а Деймона отпустить меня, но когда удача была на моей стороне? — Что это значит? Откуда ты меня знаешь? — В моём мире вы всего лишь сериал, — выпучиваю глаза, зажимая рот рукой. Как только доберусь до дома, накуплю вагон вербены, честное слово. Саша, умоляю, захлопни свою хлеборезку. Этот сюр напоминает сцену из Барбоскиных, где Лиза съела конфету правды. Поняв, что ситуацию уже не спасти, жалобно смотрю на Сальваторе. — Отпусти меня пожалуйста! Мне надо поесть, найти бесплатный вай-фай, а потом упасть в обморок или что обычно люди делают в такой ситуации? — Надеюсь, ты умеешь бегать, потому что ты мне даже нравишься — медленно усмехается вампир. — Чего?.. Следующее, что я чувствую — это боль в затылке от неожиданного поцелуя с деревом. Отлично. Просто отлично. Вселенная, ты точно не перепутала меня с кем-то другим?

***

Открываю глаза на этот раз даже на кровати. Странно, я думала он выкинет меня в ближайший мусоропровод. Но тем не менее, пульс ещё есть, дыхание тоже, а значит пока что живём. Почесав голову и поразмыслив над тем, где в этом замке может находиться ванная, отправляюсь в ближайшую дверь в комнате. В ужасе отпрянув на входе от зеркала, прикладываю руку к месту, где по идее расположено сердце. Это совсем не я, Боже мой. Как будто в трансе провожу рукой по зеркалу в надежде смыть новую внешность. Не то, чтобы она мне не понравилась, вовсе нет. Просто это уже не жгучая смуглая брюнетка Александра Ахметова, а Ванесса Гонсалес. Другой человек с другой жизнью. Что со мной приключилось в настоящем мире? Зачем я здесь? Не просто же так меня перекинуло именно в сериал, который, к слову, мне очень даже нравился в прошлой жизни. Но залипать на сексуальных Майколсонов через экран макбука и оказаться в самом сердце пиздеца — вещи несоизмеримые. Ещё и угораздило же встретиться с Сальваторе, команда Скуби-Ду теперь же от меня в жизни не отстанут. Сейчас мысль остаться в лесу, начав вести образ жизни бабы Яги уже кажется всё более привлекательной. Первым делом я решила умыться. Нашла кран, повернула... и сорвала ручку. — Ох ты ж еп твою мать!!! — Вода хлынула фонтаном через раковину, обрызгивая всё вокруг. — Блять, как это закрыть то?! Мой вопль, кажется, было слышно в Атлантике, ибо ещё и такой подставы я никак не ожидала. Зато одной проблемой меньше, до появления первородных и прочей нечисти я походу даже не доживу, утопнув в ванной поместья Сальваторе. Стараюсь поставить кран в изначальное положение, уже даже не закрываясь от струи воды. Всё равно терять нечего, я полностью мокрая, хоть выжимай. Плюнув на это дело, бегу за полотенцем. Пусть льётся, всё равно затапливать некого, а так хоть вытрусь. Пока я бегала за полотенцем, зацепила тумбу. Тумба зацепила вазу. Ваза полетела. Да что ж за день то сегодня такой?! Звук был такой, как будто я только что разбила не просто хрусталь, а проклятое хрустальное сердце королевы вампиров. Через секунду в дверь влетел Деймон. — Ты решила не дожидаться, пока я убью тебя и пытаешься сделать это сама? — поднимает брови Сальваторе, ошарашенно разглядывая злую и мокрую насквозь меня. — Нет, это конечно интересное решение, но, уверяю, свернутая шея была бы менее болезненная, чем устраивание конца света. Нет, вы посмотрите. Он ещё и шутки тут свои тупые травит! — На экране компьютера ты мне нравился больше, — шиплю сквозь зубы, словно змея, готовящаяся к атаке, и трясу руками в сторону вампира, окропив того водой. Всё равно он уже не отпустит просто так, так хоть жизнь им испорчу. — Оу, так я тебе нравлюсь? — самодовольно усмехается брюнет, давя наглую лыбу. Как же он напрашивается на то, чтобы я разбила ему физиономию. Сделав глубокий вдох, считаю до десяти, и выдыхаю, пытаясь сохранить остатки давно помахавшей мне ручкой нервной системы. — Возможно. Также, возможно, я убила вазу 1795 года. Мне срочно нужен чай и сменные вещи. Или валериана. Или портал обратно. Не успеваю сообразить, что происходит, как Сальваторе за секунду возвращается с чьими-то, на удивление, женскими вещами в руках, протягивая их мне. — Надеюсь, ты снял их не с обескровленного трупа, — недовольно фыркаю, принимая черные джинсы и обтягивающую майку с красивым кружевным вырезом. — Как знать, как знать, — пожимает плечами Деймон, загадочно улыбаясь. — Не убейся, пока будешь переодеваться. Жду внизу. Замечательно. Надеюсь, это была неудачная шутка. Быстро натянув новые вещи, спускаюсь по массивной лестнице в гостиную, где, словно на троне, восседал младший Сальваторе, а рядом с ним пока что ещё его благоверная, Елена Гилберт. Оказаться в доме Сальваторе — это как попасть в дорогую гостиницу с привкусом смертельной опасности. Красивый интерьер, винтажная мебель, огромные окна… и каждый предмет будто шепчет: «Здесь умирали люди. Много. Часто. По расписанию.» — Добро пожаловать в наш музей страданий. Чувствуй себя как дома, только не трогай антиквариат. Стефан психует, если кто-то садится на его стул из девятнадцатого века. — улыбается брюнет, отрываясь от их супер важного обсуждения. Почему суперважного? Потому что обсуждали они скорее всего меня, а девушка я нескромная. — Да я даже дышать боюсь, — дёргаю плечами, осторожно проходя мимо буфета, набитого бокалами, явно не для вина. Стефан, как всегда в своём «я-сейчас-сделаю-героический-выбор» выражении лица, поднял глаза, скользнул по мне взглядом и тихо сказал: — Она человек? — Ну, внешне — да, — пожал плечами Деймон. — А внутри...чёрт его знает. — Эй! — обиженно выставляю вперёд указательный палец, оскорбившись. — Я вообще-то нормальная. Ну… относительно. Я просто попала сюда. Не спрашивайте как. Один момент — я смотрю сериал в обнимку с пиццей, другой — просыпаюсь в вашем лесу. Кто-то, видимо, решил пошутить. Очень плохо пошутить. — Значит, ты знаешь, кто мы? — Бросив взгляд на удивлённую Елену, Стефан медленно встал, обходя кофейный столик. — Конечно. Вы — братья Сальваторе. Он — плохой, ты — хороший, вы оба жутко красивые и катастрофически драматичные. Дальше будет бал, кровь, смерть и душещипательные речи под дождём. Правильно? — невинно хлопаю глазками, подперев бока руками. Пауза. Дэймон рассмеялся. — Мне она начинает нравиться. Стефан выглядел так, будто хотел одновременно защитить меня, задать тысячу вопросов и отнести к ведьмам на диагностику. — Мы должны узнать, как ты здесь оказалась. Это может быть опасно. — Ага. Особенно для меня. Потому что я обычный человек с дипломом по рекламе и полным отсутствием навыков выживания в мире, где ваши бывшие любят устраивать резню на свадьбах. — Ладно. Иди наверх, выбери себе комнату, можешь пока что пожить у нас, идти тебе, я так понимаю, всё равно некуда, — жестом указывает Деймон на лестницу, с которой я недавно спустилась. — Только, пожалуйста, не заходи в ту, где висит портрет моей бывшей. Она может тебе присниться и попросить вернуть ожерелье. Это будет… неловко. — Ну спасибо что ли...— благодарно киваю, строя планы по устройству на работу. Ненавижу быть обязанной кому-нибудь. — С первой же зарплатой съеду, так что надолго не потесню, не сцыте. — Не скучайте девочки, — Деймон подмигивает, и уже через секунду они со Стефаном исчезают в закат. Недовольно закатываю глаза: наверное я никогда не привыкну к этой долбанной суперскорости. — Я Елена, — наконец перестаёт играть роль статуи Гилберт, протягивая руку. — Хотя ты, наверное, и так знаешь. — Саша...— осознав ошибку, тут же одёргиваю себя, вымученно улыбнувшись. — Вернее Ванесса. — Получается ты как настоящая гадалка можешь предсказать моё будущее? — с любопытством подсаживается ближе ко мне на диван Елена. — Я не предсказываю, а знаю, но ничего не скажу, — сразу пресекаю все вопросы, обломав Гилберт весь кайф. Мне, конечно, жаль её, но кто его знает, что произойдёт, если я поменяю канон. Вдруг, дело до инопланетян дойдёт, кто ж его знает, тут всё и так по пизде уже пошло. — Если тебе нужна работа, то я могу проводить тебя до Мистик Гриля, там нужны официанты, — всё ещё не оставляет попыток быть дружелюбной Елена, но я уже вижу, как приторная улыбка медленно перетекает в натянутую. — А ещё тебе надо подать документы в школу, иначе на работу тебя не примут. Красные шкафчики, завистливые чирлидерши и подкачанные баскетболисты? О да, это именно то, что мне надо. Прочувствую на себе эпоху шикарных тус 2000х и красных пластиковых стаканчиков. — Было бы славно. Чтож, пока что одни плюсы: примерю сексуальную форму официантки, заработаю денег и обмою первую получку. Только было бы хорошо узнать хотя бы примерно в какой серии мы находимся, чтобы случайно не попасть в печку к одному харизматичному негодяю с не менее шикарным братом. — Тогда предлагаю завтра перед школой встретиться, — девушка отвлекается на звонящий телефон, и, получив мой утвердительный кивок, направляется к выходу. Чтож, мне спокойнее. Решив всё таки подлатать нервную систему, захожу на кухню , чтобы заварить ромашкового чая, который , на удивление, лежал в верхнем ящичке. Похоже Ленка уже настолько доводит братьев Сальваторе, что у тех тоже кукуха едет. Однако недолго музыка играла, недолго фраер танцевал. Оказалось, плита — газовая. Газовую плиту я раньше видела только в кино. Спустя пять минут было: пламя крик Из ниоткуда взявшийся Деймон с огнетушителем и ещё одна лекция от Стефана.

***

Вечером, лёжа на кровати и завернувшись в плед, я всё же признала: да, это реальность. Да, я здесь. Да, сегодня я чуть не сожгла дом вампиров. И да — это был лучший день за всю мою жизнь. Если уж я попала сюда, то теперь я официально Ванесса Гонсалес, и объявляю: либо я стану здесь героиней, либо мемом. Другого не дано.