Сегодня прекрасный день

Тебя обдувает лёгкий ветерок из окна. Он листает страницы дневника, интересуясь твоими мыслями, твоей жизнью. Гоняет по комнате листики, которые принёс с собой, слегка раскачивает открытое окно, заменяющее сломанный кондиционер. Но ты его не ощущаешь. Ветерок не несёт прохлады в столь жаркий день или не раздражает своей настырностью. Теперь тебе не суждено более почувствовать жар или холод. Ты мёртв. Убит в своём доме своим же кухонным ножом. В пустой комнате одинокой квартиры. Как так? Будь ты душой или доверчивым слушателем гадалки, тебя наверняка бы тревожили вопросы «За что?» и «Зачем?» Одинокая затворническая жизнь без друзей и любимых не предполагает и наличия врагов. Кража? Но чего? Древнего компьютера? Скудной заначки для оплаты коммуналки? Жалко, но проверить квартиру на пропажу уже не получится. А вдруг это месть? Но от кого? Как человек, работающий из дома и видевший за всю взрослую жизнь от силы человек тридцать, обрёл мстителя? А за что могла бы быть месть? За уставший и недовольный взгляд? За ту мелкую сумму, которую ты должен был кому-то, но просто об этом забыл? Разве жизнь – необходимая цена за подобные обиды? А что, если тебя убил родственник? Брат или сестра? Родители уже в возрасте, а вопрос с наследством всё так же не решён. Но стоят ли эти пожитки, что оставят отец с матерью, того, чтобы рисковать сесть в тюрьму и навсегда лишиться прежней жизни? А если это был маньяк, безумец, решивший избавить мир от «дармоедов» и «отбросов» вроде тебя? Но за что же? Ты не сидишь на шее родственников, не паразитируешь на друзьях, а твоя работа не лишает других крова или жизни. Почему жестокий мир выбрал обычное создание, только чтобы лишить его надежды стать знаменитым скрипачом? Оборвать жизнь в двадцать пять. Забрать возможные две трети пути, которые ты ещё мог пройти… Но никто не сможет ответить на вопросы мертвеца. О твоей смерти, скорее всего, узнают не скоро. Свободный график и редкие прогулки только позлорадствуют нелёгкой участи убитого. О том, что квартира номер четыреста восемь осталась без хозяина, могут узнать и через три дня, и через две недели. Здесь нет питомцев, которые начали бы выть от голода, нет людей, любящих погостить, нет запланированных встреч и нет долгов, которые нужно вот-вот отдавать. Тело с ножом в горле будет ещё долго смотреть на унылый потолок, а озорной ветерок ещё долго будет теребить кудри и одежду. Убийца успеет уехать из города. Возможно, его или её не настигнет правосудие, не настигнет месть, не настигнет кара божества, в которое ты веришь. Кровь на постели высохнет, твою комнатушку новый бестелесный друг обогатит пылью и листьями, но никто не вспомнит о тебе. Лишь запах гнили некогда красивого тела оповестит всех: «Эй! Люди! Взгляните сюда! Здесь мертвец одиноко лежит на постели. Придите же сюда, поговорите с ним, развейте мёртвую тишину четыреста восьмой квартиры…» А ведь сегодня прекрасная погода. Детишки пинают мячик, кот на балконе соседа нежится в лучах светила, уличный артист издевается над скрипкой. Природа примеряет свой летний наряд и готовится подарить миру чудную пору. А в комнате так тихо, так темно, ведь хозяину уже не суждено раскрыть шторы и улыбнуться. Сегодня тебе хотелось вновь поглядеть в онлайн-магазин в поиске той самой скрипки. Сегодня выходной, а поэтому в твоих планах было сходить за продуктами и приготовить еды на следующую неделю. Сегодня ты мог бы решиться побродить по парку и вдохнуть свежего воздуха, насладиться летним счастьем. Сегодня столько планов, ведь мысль о столь быстрой кончине никогда не посещала твою головушку. Но роковая ночь выбросила всё в мусорку. Теперь тебе больше не приготовить еды, не помечтать взяться наконец-то за скрипку, выучить так полюбившийся двадцать третий каприс Никколо Паганини, ведь твоя жизнь оборвалась в одиннадцать вечера вчерашнего дня. Иронично. Не суждено почувствовать свежий бриз моря и даже не насладиться его сухопутным братом, зашедшим в гости. Не найти пары. Не позвонить отцу и матери. Не прожить тебе больше воскресенья… Жестокий дивный мир. Кто-то способен избежать сотни покушений, кто-то способен избежать казни, назначенной за десятки убийств, кто-то способен выжить во множестве войн, а ты даже не смог попытаться дать отпор. Погружённый в сладкий сон, мозг не успел обработать боль от воткнутого железа. Тебе не пришлось медленно умирать от кровотечения, ощущая постепенную слабость, онемение и холод, пока тело боролось бы за ещё секунду жизни. Наверное, повезло уйти из привычного мира быстро и в прекрасных грёзах, без ощущения страха, боли, отчаяния. Но назовёшь ли ты это везением? Кто вообще может сказать: «Мне повезло умереть»? И всё же твоей участи позавидовали бы твои мёртвые сверстники, ушедшие лишь через месяцы страданий на больничной койке. Даже мертвецы подвержены зависти. Трупу человека станут свойственны те же отвратительные черты, что и живым, дай ему возможность воскреснуть. А разве тебе не захотелось бы отомстить убийце? Душегубу, что отнял у невинного его мечты и планы? А невинен ли ты? Сколько добра за эти двадцать пять лет сделано? А были ли эти поступки добром? А сколько вреда причинено? В твоих планах таились добрые бескорыстные поступки случайным незнакомцам? А как часто в твою голову приходили хорошие и доброжелательные слова о безликих? А плохих? Недобрых много ведь, не правда ли? Мир полон глупцов, и они вечно совершают ошибки. И какие-то из них явно повлияли на тебя. Немного отняли времени, немного отняли средств. А насколько критичны для окружающих твои ошибки? Скольких людей разозлили они? Этого не узнать, даже прожив до старости. Главное, что за одну из таких ошибок ты, возможно, сейчас не в нашем мире. Обжигающая мысль, ведь так? Всегда же приятнее думать, что твоя смерть случайна, тебе просто не повезло, а убийца лишь аморальный гад. Но, к сожалению, есть и вероятность, что одна из твоих ошибок разрушила чью-то жизнь. А что если… Бесконечные вопросы… Мёртвых можно расспрашивать долго, ведь впереди вечность, а им так одиноко… Сегодня прекрасный день. Пташки щебечут, цветочки благоухают. Лето вступает в свои права. А ветерок поглаживает тело мертвеца. Идиллия. Красота в глазах безумца. Кровь уже засохла, она не окрашивает бельё, не собирает подкроватную пыль, не портит пол, но и не наполняет тело жизнью, её смысл теперь утерян. Дневник хозяина уже прочитан. В нём много пустых страниц, но в попытке их расписать твой бестелесный гость лишь роняет ручку. Комната заполняется мусором. Ты начинаешь гнить. Теперь в тебе живёт новый удивительный мир маленьких огоньков жизни, которых позвал ветерок с собой развеять унылое одиночество. Скоро о мешающих гостях сообщат в полицию, люди в забавной одежде истопчут и так грязный пол, начнут трогать твою собственность. Родители, родственники и немногочисленные знакомые, которых ты отказался внести в друзья, станут плакать и горевать. Тело закопают, а через годы о тебе останется лишь грустная память да могила. Но всё это будет лишь в далёком будущем… В ту ночь, когда была отнята жизнь, родилась новая. Маленький хрупкий ребёнок впервые наполнил лёгкие воздухом, который ты вдохнул в последний раз. Мир успешно заменил твою утрату. Теперь тебе осталось лишь молча глядеть в родной потолок, а ветерок будет трепать твои кудри в столь хороший день. Жаль, что дневник остался таким пустым, теперь лишь новый друг унесёт его по листочку в мир, пытаясь донести, что когда-то в четыреста восьмой квартире была искра жизни. Спи спокойно, теперь все твои заботы позади.