***

Капли дождя с грохотом стучат по окну.В комнате темно, только свет фонаря с улицы освещает комнату.Он сидит на кровати не снимая насквозь промокшей одежды.Рубашка неприятно прилипает к его телу.Капли с волос собираются и скатываются дорожкой на его лицо,оставляя после себя мокрый след.Или это горечь потери? Он смотрит на стол со стульями напротив его окна.Здесь была жизнь.Здесь была она.Сколько раз они здесь ужинали.Как она аккуратно ставила тарелки боясь зацепить свечи руками.Когда он был занят работой она подходила к нему сзади ,обвивала шею руками ,и тихонько приглашала к столу.От ее шепота у него всегда пробегали мурашки по коже.Ее голос он не спутал бы ни с чьим.Настолько мягко,непорочно ни говорил ни один человек на Земле. Он часами мог наслаждаться ею,она была картиной которую можно понять только при долгом просмотре.Ему понадобилась бы целая жизнь, чтобы разгадать ее.Но ,увы, жизни у них в запасе не оказалось. Кровать ,которая промокла от его одежды,все еще хранила все воспоминания.Здесь они занимались любовью.Он касался ее разгоряченного тела,любовался всеми ее родинками.Целовал так страстно что оставались следы на ее нежной, бархатной коже.Ее ногти оставляли на него спине яркие царапины.Он хотел ее всю без остатка. Если бы он рисовал картину про них она бы стала популярнее картин Магритта или Климта.Пиши он о них книги ,их тираж привышал бы Библию.Но их история любви была уже написана Шекспиром. Она оставила его,позабыв про обещания.Увидев все его переживания вернулась бы она к нему хоть на день?Какую цену не назвали б Боги он готов на все.Но Эрот был непоколебим. Раз судьба к ним так не благосклонна придется и ему нарушить обет.Он уйдет.Но не от нее ,а к ней.