...

*** Во мне несочиненных слов Намного больше чем рисунков Оттенки красят чёрный цвет Пурпурным обвивая поле Зацепив мысль, я пишу О том, о сём, и всё другое Всё что рисую — то не то. Бумага — смерть на поле боя. Пустые лица на холсте Украдкой молчаливо смотрят. Ждут их черёд — его тут нет. Все хаотично и невольно.