мечтатель Достоевского

страницы лениво переворачиваешь, вчитываясь в каждое слово. живёшь чужими историями, наплевав на свою, а затем говоришь мне о том, как же плохо, больно и одиноко существовать без радости мыслей, убивая в себе мечту. книгами окружаешь себя и быстро, уверенно, но флегматично ищешь сходства во мне и в Лизе, и в Катерине, и в прочих идеалах девушек. но потом приглядываешься, вздыхаешь, разочарованно взглядом режешь. с досадой угадываешь, что закончу как Аня под поездом питерским. и тебе так идёт уныло кривить губы, не видеть ни в чём цели, носить траур по человеку, которым так и не стал, курить дорогой табак, надеясь, что он поможет умереть быстрее, но в конце концов жить дольше тех, кто и не желал погибать. и на всякую Аню я называю тебя печальным поэтом, подражателем Есенина, Блока, временами идущим в прозу. тогда ты становишься верующим в грехи человеком, мечтателем Достоевского, с которым мы так и не встретимся белой ночью.