***

Мне не нравится, но у него чёрные, как смола глаза. Когда ноябрьский ветер разгоняет вокруг листву, то не забывает ворошить его жёсткие волосы. Я ненавижу, но руки у него пронизаны синими реками. И в них так много острых камней, я иногда не понимаю, как он живёт? Я плююсь отвращением, но он улыбается как первый рассветный луч бледного позднеосеннего неба. У меня разрывает от злости грудь, но его голос льётся мёдом, запекаясь на моей открытой ране. Он должен умереть — говорю я, но пальцы соскальзывают с серебра. Я помню его тихое дыхание, подобное туману над морем и не хочу, чтобы оно прерывалось. А впрочем, может мне самой стоит умереть, раз нет мочи раскрошить его очаровательный череп? Раз никогда палец не сожмет серебро. Раз я всегда буду любить его чёрные глаза.