I

Сидит за домашним столом В позе совсем не красивой Молодой дуболом И ляпает мысли свои курсивом. Ему девятнадцать, он глуповат, Не может никак срифмовать — По темени бьёт сопромат, Пытается музы песню прогнать. Охватить ему хочется всё Мыслью своей неровной, жужжащей, Но не выходит из него Что-то большее строчки дрожащей. Через час разогнёт он горбатую спину, Встанет — и будет добит. Он выкинет в мусор плешивую псину — Свой стихотворный рахит.