Часть 1

Ты сидишь за круглым столом, когда каждый уголок города кричит о том, что сегодня Рождество. Ты хочешь поднять бокал, потому что думаешь, что, вот оно, счастье. Быть в кругу родных. В кругу семьи. Чувствовать себя нужным. Чувствовать, что кто-то нужен тебе. Родня смеётся, улыбается, шутит, вспоминает былое. И больше, думаешь, не надо. Ты чувствуешь, что ты — самый счастливый на всей земле, когда в пересветах луны пляшет атмосфера праздника. А потом, как бывает в случаях один на миллион, праздника будто и не было. В дверь ломятся, и не успевает тётушка пойти посмотреть, кто это, как дверь эта слетает с петель, как люди в чёрном заходят внутрь. И начинается бойня. Начинается кровавый массакр. Раз выстрел. Два выстрел. Еще пару раз. Там, где пахнет праздником, пахнет семьёй, отныне несет смертью и порохом. Ты смотришь, как гибнут родные, и сам падаешь на спину, когда пуля пронзает грудь.