Не будем, или небольшой эпилог

Год спустя. Могильный ветер неприветливо грел щёки. Стэб поёжился и вжался в куртку. Было нестерпимо грустно. Навещать погибших - вообще дело невесёлое. Или не грустно, тоскливо. Стэбуклас не разбирал свои ощущения, просто наблюдал за ними и молча стоял, смотря на могилу, ожидая, пока всепоглощающее чувство тревоги, смешанной с упадком эмоций и полной пустотой в причудливом гоголь-моголе сражалось с грустью, наводимой обстоятельствами. Было тихо. Пугающе тихо. Даже проплывающие над землёй облака не давали немых комментариев. Двадцать пятое декабря. Рождество. Его он больше не празднует. Хотя... Почему же он? Они. -"Стэбик,"- произносится его имя, с растяжкой на первом слоге. -"Больше не празднуем Рождество?"- спрашивает мистер с именем на букву с. -"Неа,"- отвечает ему уткнувшееся в его куртку лицо. И они остаются наедине с рождественским чудом, взирая на могилу родителей Миртиса. Он не смог оставить их, как они его, поэтому они здесь. И теперь с уверенностью можно сказать, что история заканчивается чудесно истинным, светлым и непорочно чистым, счастливым финалом.