Так к чему это, милые?

Приятный запах с привкусом дождя бьет в ноздри, а из груди льется поток свободы. Ранняя весна, словно пробралась в каждую частичку тела, слегка отяжелив ношу на сердце, и от этого становится намного свободнее. Ты словно паришь в невесомости, ложишься на прохладную траву и заливаешься звонким смехом, убегая от кого-то. Не это ли становится счастьем? Его нужно запомнить. Нельзя терять столь драгоценные минуты, тратя их на поиск чего-то неясного, стоит лишь насладится моментом и все становится как на ладони: мир прост, как спичка, а огонёк внутри не потухает, постепенно выжигая. Почему бы и нет, ляг и вздохни, посмотри на томное небо, что временами безучастно плачет и вознесись вновь. Ветер злых перемен унесется ураганом, забирая остатки зависти, а ветерок души вновь польет утренним дождем, таким чистым и невинным. Обольет свежей росой всё естество и оставит удушливые стены где-то позади. Не в этом ли мгновение? Тяжесть в груди перестает быть проклятьем, ты сливаешься с ней, словно единое целое. А не так ли было? Отвергая вариант, ты собираешь одну тысячную осколка ключа свободного ветра и легких облаков, мысль плывет по ним, словно её и нет, тихо распластавшись и щебеча под нос мелодию, что льётся из уст как услада, прекраснейшая гармония тонких линий повествования, едва различимых при свете двух тел, одно из которых, отступает, неся умиротворение. Не стоит думать, не стоит жалеть. Не в этом ли счастье? Обволакивая необъятный туман, ты плывешь вне океана жизни, все выше и выше, расстилаясь на сотни километров вперёд и не спеша осмысляя. Ненужный металлолом, что выкинут на берега становится донельзя смешными обрывками мироздания, словно вырезанные неумелым мастером куски ткани. Прилаживаясь, они вновь уплывают вдаль, ежась под гнётом ущемленного людского разума, считающего всё сказанное — свято истинным. Зачем? Существование — вопрос спорный. Ты сам выбираешь, что ты хочешь, и кто ты. Тогда почему кто-то выбирает что ты должен? Объятые небом облака, солнце, словно на картинке и наконец. Это она? Это ли стало свободой? Не знаю. Никто никому никогда ничего не промолвит, пока есть это молчание. Глаза лишь посмотрят украдкой и уйдут навсегда. Ах, к чему весь звон ветров? Задорно и необъятно, чуть темно, соль на губах отдает приятным привкусом слез. То ли радости. То ли свободы. Никто ведь не говорил, что будет легко. Но... Нет, это легко. Освобождая солнечный ураган, улетая в прострацию и паря над желаниями, слушая звук чужого сердца невольно начинаешь задумываться. Так к чему это? Ни к чему. Переносясь в весну, словно переносясь в райский сад, ты не ощущаешь ничего. Ничего не нужно. Все есть, нужно просто уметь находить. Все же. Никому нельзя доверять, никому нельзя рассказывать… Все равно. Действительно, кружась в облаке ядовитых благословенных паров вовсе не страшно, может немного. Это вовсе не важно. Нет ничего важнее мгновений весны.