Часть 1

Одиноко ожидая сеппукку, Видя в тысяче глаз безразличие, Гордо взял он клинок в свою руку, Обрекая себя на величие. Замеревший, словно картина, Погрузившись в свое подсознание, Для него вдруг открылась вся истина Между болью и чувством страдания. Родились в голове его строки Красотой небывалых, немыслимых. Жаль никто не услышит то хокку Проявления чувств его искренних. Укоряя себя за медлительность, Овладев и клинком, и судьбою, Через кровь свою душу он выпустил, Свое сердце в веках успокоив. И смотрели и слушали сотни Проявленья эмоций ничтожных, Но не видели в нем они боли, Хоть и не был кровей благородных. И десятки остались на площади Проводить его молча, но с почестью. Кто отцом ему был в этой повести, Лишь один ронял слезы он с гордостью. Так свернулся мир в глазах падшего, Так закончились муки с совестью. Так любил самурай украдкою, Повторив ее имя с горестью.