Часть 1

встанешь с утра, а сердце как вынули, а не вставили, в реберной сетке так припекает, хоть плачь, вроде на детской площадке мама оставила, а мяч не дала, ну какой тебе к черту мяч. ты же большая, и месяцы вертят-вертятся, тонут в песке сандалики, режет лук пьяный сосед, а тебе бы в углу повеситься, только старьем завалено все в углу. просыпаешься днем, а солнце щебнем по комнате, носоглотка мигрирует к сломанным позвонкам. угол, который для вешаться, все изогнутей, там эстетически негде ввинтить крюка. ты такая большая, и годы качают-качаются, выползает курить на лестницу пьяный сосед, ты хотела начала, а конец никак не кончается, ну какой тебе к черту от этого иммунитет. воскресаешь под вечер, а улица в окна лупится, только трещат не стекла, а голова, и по детски надеешься — все однозначно сбудется, может, к новому году, а может, до рождества.