Часть 1 Треск стекла

Часть 1: Треск стекла Ты стояла у окна его квартиры, закутавшись в его худи. Тот самый — чёрный, с запахом его парфюма и сигарет. За окном был Берлин, вечер, шум улиц. Он сидел на диване, глядя в экран телефона, будто тебя не существовало. — Ты опять ей писал? — спросила ты, не оборачиваясь. Он замер. На секунду. А потом резко поднялся. — Ты опять начинаешь? Серьёзно, т/и? Мы же договаривались — никакой паранойи. Ты развернулась, в голосе дрожала обида: — А ты мне клялся. Ты говорил, что прошлое в прошлом. Том провёл рукой по волосам, подходя ближе. — Я тебе ничего не обещал, кроме того, что я с тобой. Сейчас. Здесь. — Этого мало! — выкрикнула ты, — Ты рядом телом, но не душой, Том! Он отвернулся, будто ты ударила его. Сжал кулаки. Потом вдруг с яростью швырнул телефон в стену — треск стекла эхом разлетелся по комнате. — А ты?! Ты идеальная, да? Всегда права? Может, хватит играть в пострадавшую? — Лучше быть пострадавшей, чем пустым куском льда, как ты! — крикнула ты, слёзы брызнули из глаз. — Тогда иди! Уходи, раз так! — рявкнул он. Ты не ответила. Просто молча сняла худи и положила его на кресло. Босыми ногами, дрожа, подошла к двери. — Я иду. Только не зови меня назад, когда поймёшь, что потерял. Щелчок двери. Тишина. И в этой тишине что-то сломалось. Глубоко внутри. Он не знал, что это был твой последний вечер.