“The Price of Control - Часть I

В лабораториях Фатуи всё пахло холодом, металлом и затаённой угрозой. Но именно в кабинете Дотторе царил иной аромат — неуловимый, тонкий, как вино с ядом на донышке бокала. Здесь всё было стерильно, безупречно… и опасно. Панталоне ненавидел приходить сюда. Именно потому, что приходилось. — Ты снова задержал ингибиторы, — Дотторе не поднял взгляда от бумаг, голос его был ровен. — Я всё контролирую, — отрезал Панталоне, раздражённо сжав перчатки в кулаки. — Мгм. Доктор наконец оторвал взгляд и медленно приподнял бровь. — Ты дрожишь. Панталоне выпрямился, как струна. — Это не имеет значения. — Ты — омега. И ты начинаешь входить в тепловую фазу. Это имеет значение. — Не тебе. — Ошибаешься. Особенно когда ты пришёл именно ко мне. Молчание повисло в воздухе. Они знали друг друга слишком долго. Знали, где нажать. Где слабое место. Где хрупкий шов. Дотторе встал, медленно обходя стол, как хищник, вышедший на открытое место. Его феромоны были под контролем — на грани заметности. Но в таком состоянии Панталоне чувствовал их даже сквозь стены. — Я могу помочь, — он произнёс это, будто приглашал к эксперименту. — Мне не нужна твоя помощь. — Тогда зачем пришёл? — прошептал он, оказавшись ближе. Слишком близко. — Или ты хотел, чтобы кто-то… увидел, как ты трескаешься по швам? Панталоне отступил на шаг, но голова закружилась. Температура. Чёрт. — Я не позволю тебе… использовать это. Меня. — А ты не понимаешь, — в голосе Дотторе появилась насмешка. — Ты сам себя уже используешь.— Омега, скрывающий свою природу годами. И вот ты передо мной — без защиты, без подавителя. Горячий. Уязвимый. Прекрасный. Панталоне дрогнул. Не от страха — от ярости и… чего-то более предательского. — Не смей… — Но ты ведь не просишь “не трогать”, — голос Дотторе стал почти бархатным. Он поднял руку — не касаясь, лишь указывая жестом на запотевшее на шее кольцо-сдерживатель, едва светящийся. — Всё ещё держишься. Насколько хватит? Молчание. — Давай проверим, Панталоне. Ты ведь любишь риски.