3. ||| err.themoon |||

      Луна в этот день начинает преображение. Именно потому она впервые открыла глаз: ярко-красный, пытливо, жадно изучающий бескрайние просторы…там, где не достать уже никакими стрелами и при помощи улучшенного арбалета.       «Сегодня на поверхность выйдет больше теней, — отмечает про себя наблюдатель, стоящий на краю возводимой усердно постройки. — Все тянутся к чужому теплу».       Усеянное кратерами светило, обычно одаривающее холодным, спокойным свечением, теперь вобрало в себя болезненно-рыжий оттенок. Доселе крепкая оболочка треснула в нескольких местах, выпустив наружу первые отростки: пока что недостаточно длинные, чтобы разрушить луну до основания.       Но всему своё время. Совсем скоро он снова будет стоять среди её осколков, испытывая слабое чувство дежавю при виде испорченных, потускневших текстур, превращающихся в грибницу для новых, более мелких аномалий: бесконечный цикл разрастания и преумножения, который невозможно остановить…       По крайней мере сейчас. Не теми силами, которыми наградили после смерти.       «Что ещё за фигня? Я же на ванилле играю!»       Занимавшийся было своим делом игрок вдруг затихает и, встав на верстак, явно печатает что-то ещё. Нулл чувствует остро, даже слишком остро чужие тревогу, недоумение, разлившиеся в воздухе: те самые эмоции, которыми вынужден подпитываться и сам, чтобы продлить существование. Какая ирония.       «…вирус словил, что ли? И текстурпаки тоже не включены…эй! Ты меня видишь?»       Этот вопрос, разумеется, обращён вверх: пустая трата времени, когда администрация не настроена на подобное общение.       ОНА пока дремлет. ОНА найдёт сама и где угодно, когда то понадобится — в первый и последний раз.       «Да. Привет, — помедлив, всё же откликается Нулл: теперь движение и с другой стороны. — Хороший дом».       Парочка силуэтов крадётся по наспех составленной из блоков лестнице, мелко дрожа от предвкушения…но тут из ниоткуда небо раскалывает удар молнии. Загоревшийся вмиг игрок в панике срывается с края платформы — и, ожидаемо, разбивается оземь с высоты горного массива.       «Добыча…»       «Добыча!» — замирает второй, прежде чем наступает осознание произошедшего. И их гнев теперь устремлён на него, ставящего как ни в чём не бывало блок телепортации.       «Мешаешь…зачем это тебе нужно?»       «Ненавижу».       «Ничтожество. Урод».       Их шипение уже привычно. Оно не способно причинить вред — как бы того не желали.       Сейчас создатель сервера вне их досягаемости... если только, конечно, не решится вернуться всё-таки за стаком досок и парой изношенных инструментов.