Эпилог

Прошло три года. Мир затих, затаившись в тишине перед бурей. Царства восстановили свои земли, жители вернулись к жизни, но в воздухе всё ещё витала осторожность — как дыхание перед штормом. Сора сидел на склоне у озера, в том самом месте, где однажды отпустил свой фонарь в небо. Он стал другим — уже не юношей, не кузнецом, и не странником. Его глаза стали глубже, движения — спокойнее. Его Цы больше не была бунтующим морем — она стала рекой, несущей в себе силу, которую невозможно измерить словами. Рядом с ним тихо сидела Аканэ, уронив голову ему на плечо. Она тоже изменилась — боль научила её тишине, любовь сделала сильнее. — Думаешь, он бы гордился? — спросил Сора, глядя в отражение солнца в воде. — Он знал, что ты справишься. И я тоже знаю. Сора достал из-за пазухи маленький свиток. Бумага пожелтела от времени — это было письмо отца. Последнее, оставленное когда-то в проекции: > "Если ты читаешь это, значит, судьба приняла тебя. Я не смог быть рядом, но в тебе есть всё, что нужно, чтобы изменить этот мир. Не ради силы. Ради тех, кто будет после." Сора закрыл глаза. Он чувствовал, как надвигается что-то новое. Может, это будет война. А может, рождение новой эры. Но он был готов. И где-то далеко, за облаками, в самом сердце Пустоты, одинокая фигура, закутанная в белый плащ, наблюдала за ним. Он носил имя, которое давно ушло в легенды: Мейдзан. И он, улыбаясь, прошептал: — Осталось недолго. Истина близко.