Гимн стрелка.

Вечер. Приходишь домой одинокий. Тучи пожирают город. А от соседей сочится глубокий Холод... Холод... Холод. Ветер из пыли, он в ветках, как в рясе, Сказал, его атмосфера - С деревьев сдувать кровавое мясо - Листву понурого леса. Теперь бескрылые стоят, сухие, О прутья ранится путник. Так не случается, чтобы впервые Судьба пошла на уступки. Деревья, как целлюлозные люди, Сгнили - корнями живые, И смерти за руку хвататься будут, Если их больно не били. Живём в этом мире, нам надо выжить, И на их траурных лицах Выжигать солёно-лживые жилы! Покуда мы будем биться... Биться с обществом, со страной, с нападкой! "Всё это от интернета!" - Но скажет потом "полицай" украдкой: "Суицид - нам не помеха". Уголовное дело об убийстве В холле/в ВУЗе/в парке/в школе - И тот, кто недавно читал молитву, Вот уже стонет от боли. И я, если дом мой не был бы адом, Не стал себе ненавистен. Теперь я испил кровавого яда, Но не был рождён убийцей.