Часть 2.

***

Знаете, я тут подумал, что по сути – у всех нас есть свой цвет. Нет, не банально – красный, зелёный, синий, а совершенно иной. Например, она – это потерявшая со временем краски готика, кровь и привкус металла на языке. Нет, что-то это не совсем на цвет похоже. Хотя, если постараться, я могу это представить. Глупо это все. Скрывать что-то, молчать, не договаривать. Но я не могу попросту заявиться спустя много лет. Это неправильно. В чем-то меня угнетает этот особняк. Хотя, угнетает скорее вина, а не здание. Слово "здание" здесь не подходит. "Постройка" тоже. Неважно, я себя понял. Я собираюсь с духом и падаю вверх обратно.

***

Они не изменились. Они все ещё ненавидят меня. Хихикают за моей спиной. Кажется, мой затылок терпит оскорбления в лицо. Хотя, здесь я, кажется, нужен. Мне платят, и я вижу её. Пока что ситуация терпима. Но иногда мне хочется бывать рядом чаще. Тоже посмотреть в окно, в небо. Тоже тихо пробормотать о надвигающемся дожде. Интересно, помнит ли она? Помнит ли, как указав пухлым пальцем в хмурое небо, сказала, что у нас довольно мрачно? А я – помню?

Я опять расстроен.

А было ли как-то иначе?

Руки трясутся, будто я совершил преступление. Порошок – вещь интересной текстуры. Раньше я думал, что он похож на муку, но теперь я чётко вижу сходство с простой перетертой золотой стружкой. Глотать это невыносимо, если разбавить недостаточным объемом воды. Чернила успокаивают раздражение в горле. Вкус не могу ни с чем сравнить, но напоминает масло. Фу, блять. Я сбился. Я так распарил руки над кипятком за это время, что кожа рвётся.

***

Я смирился. Готовка.. это не готовка. Это нельзя назвать едой, меня такому не учили. Однако, что-то в этом есть – все равно, что писать картину вслепую. Никогда не знаешь, и, впрочем, не узнаешь, что выйдет. В этом я могу винить только устройство рвотного рефлекса человека – а так, возможно, я бы попробовал... Мурара. Из всех животных, которых я здесь видел, этот поросёнок пугает меня больше всех тем, что она спокойно ходит по особняку. Я стараюсь избегать встречи с ней, ведь если она нападёт – Арте даже не попытается вступиться за меня, ведь так?

***

Что ж, сегодня ночью я выяснил, куда делось вино с кухни. Я до сих пор не убедился, любит ли она меня в ответ. Алкоголь – серьёзная часть этой маленькой, возможно даже приятной, истории. Выпив, человек может даже потерять память.. Ах да, совсем забыл. Я больше не "Джозеф".

Выпустите меня. Я больше не выдержу. Меня воротит от одной мысли об этом месте.