/Наш мир/

Весь мир — просто краски, холсты, Слишком грубые чьи-то мазки, Слишком тонкие грани и контуры. Он создан с теплом, по-людски. Наш художник — перфекционист, Судя по мелким деталям, О которых никто не узнает. Но сей факт не даст место печалям. Тот художник не опытен может, Стиль местами его не отточен, Но он трудится, видно, на совесть. От того этот мир и столь прочен. Воображение слишком огромно, Фантазии его безграничны, А иначе не смог бы продумать Так детально весь мир нам привычный. Да, он допускает ошибки. Да, есть лишние краски и дыры. Да, он сорвëтся порою, Оставляя следы в нашем мире. Пишет всë, что велит ему сердце: От нежности — до кучи крови, От света — до тьмы, страха — воли, От сладости — до горькой боли. Наш творец одинокий однако, Часто шепчет своим он творениям Секреты, все мысли и тайны, Посвящает работе всë время. Но не вечен художника век, Когда-то сей мир точно бросит. Не встретят нигде его след, И никто о нëм даже не спросит. Искусство — вещь хрупкая слишком. Не всем уж она поддаëтся. От того без присмотра всë мигом, Сломает себя, пресечëтся. Выцветает со временем краска, Рвëтся под действием холст, Сливаются в массу детали, Конец искусства печален и прост. И если наш мир — лишь картина, Потерявшая в веках красоту, Станем сами себе реставраторы, Вернëм свет в столь живую мечту.