Названий больше нет

Всё. Всё кончилось. Время вновь целое. Жизнь была пущена на новый оборот. Оборот, который никогда не закончится. Улицы наполнились детским лепетом и слишком заразительным смехом. Подростки с самого утра просыпаются в школу. Влюблённые пары держаться за ручки в городском парке. Самые лучшие друзья на всём белом свете слушают музыку из одних наушников. Птицы весело щебетают на окнах городских много строек. Солнце, или даже целых три в одном странном мире, освещает дорогу случайным прохожим. Кто-то очень сильно боится темноты или высоты. Кто-то сейчас умер, кто-то породил на свет новую жизнь. Маленькую, но значимую жизнь. Судьбы существ снова имеют смысл. Смех. Любовь. Радость. Дружба. Печаль. Страх. Всё это, все эти чувства наполнили собой одну единственную ветку. Нет больше никакой безымянной Организации. Нет больше никаких лишних ниток на ткани времени. Всё, как и должно было быть. Только вот, Вселенная будто что-то забыла. Будто бы кто-то ластиком стёр нарисованный карандашом рисунок. Но слабые очертания всё ещё были где-то на подкорке воспоминаний. Но их невозможно разобрать. Слишком хороший это был ластик, что смог заставить забыть кого-то, который уже не имел имени. Как это обычно бывает, герои забываются. Медленно их имена стираются из памяти людей, заменяясь новыми. Статуи покрываются мхом и их разрушает ветер перемен. Всего лишь сквозь несколько десятилетий его имя не будет иметь никакого значения. Его подвиги стануть легендами, а ошибки поучительными сказками. Но не в этом случае. Герой был всегда, но его никогда не знали. Для людей ничего не изменилось. Всё было, как всегда. Но миры помнили. Слабо, почти забывая, но они помнили. Им никогда не стереть следы одного важного человека. Лицо забыто, но чувства же ещё были. Их забыть намного сложнее, чем факт существования. Все хотели бы помнить, но забыли. Он хотел помнить, но всегда забывал и сейчас забыл окончательно. Его сознание окунулось в темноту. Вязкая, тягучая она захватила разум, мысли, стёрла воспоминания полностью. Он физически видел, как из его памяти медленно, словно издеваясь, вытаскивали картинки. Яркие, полные эмоций фотографии. На одной он смеялся, на другой плакал. Все они, все воспоминания покидали его. Он не хотел с ними расставаться. Хотел дёрнуть рукой, выхватить картинки из рук тьмы, но она всё туже обматывала его тело невидимимы нитями. Она не давала противится. Его воспоминания исчезли. Как исчез и он сам. Тьма его отпустила, но закрыла все двери, унося за собой то, чем он дорожил больше жизни. Ему отсюда никогда не выбраться. Ему холодно, очень холодно. Из него вырвали очень, очень важную часть. Только он не вспомнит, какую. Он ощущает пустоту, будто в нём выжгли слишком большую дыру. Он знает, что чего-то не хватает. Но никогда не вернёт ту часть его жизни. А был ли он вообще? Жил ли он в одном из бесконечности миров? Он вообще любит когда-то? Были ли у него друзья? Есть ли у него смысл? Нет. Уже нет. Ему стало слишком холодно. С каждой минутой он замерзает всё больше и больше. Кончики того, что должно быть пальцами постепенно немеют. На том месте, где должна быть шея будто бы не хватает значимой вещи. Тёплой, полной воспоминаний. То, что имеет очертания глаз покрылось слезами. Руки обхватили колени. Голова вжалась в, должно быть, мягкую ткань штанов. Ему больно. Больно до такой степени, что он готов вырывать на себе волосы. И слишком страшно. Страшно остаться здесь, даже понимая, что никогда он не выберется. И вдруг стало тепло. Даже жарко. Его плечи будто окутывали большие крылья. Со всех сторон стали появляться руки. Они обнимали его. Он это чувствовал. Это была не игра разума, это действительно были те самые тёплые ощущения. Невидимки аккуратно разжали его руки, вытерли слёзы. Они мягко обволокли его тело в объятьях. Сжали талию, грудь, по матерински гладили по волосам. Крыло за его спиной сжалось и притянуло к ещё одной невидимке. Ему стало так тепло. Словно в никогда не существовавшем детстве. Когда мама заботливо поправляла рубашку, а отец подбадривал маленького человека. Было так уютно рядом с ними. Он понимал, это не люди, это те чувства, что преследовали его. Они мягко обволакивали человека, унося за собой. Хотелось спать. Провалиться в столь сладкие ощущения, что манили его. Он медленно прикрыл глаза. Голова опустилась в что-то, похожее на пух под крыльями. Руки, они только крепче сжали его тело, помогая забыть тот холод, то одиночество, что совсем недавно сталкивало его с обрыва. Страхи отступили. Он знал, он не один. И даже если и так, он был в окружении того, что было ему дорого. Слабый стук невидимого сердца постепенно стихал. На замену пришло уютное тепло объятий. Стало так хорошо. Хорошо и совсем не страшно. Он полюбил это ощущение. Даже если и сердца у него больше не было.