Любовь поэта

      Взгляд девушки прикован к узорчатому мрамору. В нервной обстановке даже мелкие детали пола становятся интересными, а на белоснежных кружевах платья замечаются мелкие, до этого не видны узоры, в руках она сжимает такой же белоснежный веер с кремовой кромкой, идеально сходящийся с цветом её шёлкового платья. Барышня стряхивает с одеяния невидимую пыль, от не знания, куда деть руки. — Ох, мистер. Верно, Вы не поняли меня совсем, я лишь... — не смело, с дрожью в голосе начала девушка, но её речь была грубо прервана взмахом чужой руки. — Прочь все слова, в них нет нужны. И так заметил, что влюбились Вы. Но позвольте мне узнать у Вас одно. А что по Вашему любовь? — Ах, так прекрасно, в книгах всё. Бессонны ночи и рассвет. На утро подвигов букет когда там рыцарь в путь ведёт. За даму он готов на всё, там сердце бьётся вновь его. Через пожар, потом и град, через дракона, лавы ров. На всё готовь он за любовь. Он каждый день стихи ей будет посвящать, сидеть весь вечер с ней в объятиях, петь про любовь ей под окном, беречь, сражаться, убивать… — Ну всё, довольно! Хватит щебетать! Ну что за детский вздор! Такого нет. Обман и ложь, а Вы так глупо верьте в это. Но не бывать на нашем свете, такой вот искренней любви. И рыцарь подвиг совершит, но это будет не любовь, а яркий звон монет в кармане. И он не будет посвящать стихов. Пишите же себе их сами, — с этими словами мужчина зажёг папиросу, вдыхая терпкий дым. — Но Вы не правы! Есть любовь! Есть подвиги и боль. Смерть за неё и счастья век, когда с тобой твой человек. Любовь, ведь чудо. Словно летний снег и радуга в холодный зимний день, — воскликнула в протест девушка, размахивая веером. — Любовь испортили поэты. Средь тысячи картин о жизни, они пером писали на листе. Ни кто за Вас не заступится и жизни не лишится, и не убьёт дракона в тёмный день. А Вашими глазами с аметиста, на это вовсе всё равно совсем. Поражены писаниям поэтов и глупо верите в ничто. — А что с того?! Вы просто чёрствый, и Вы лжец! Как Вам могу я более в глаза смотреть? — Довольно, я закончил слово. Тут нет любви, и нас не будет, — взмахнул мужчина мантией и удалился прочь из зала, оставив девушку одну, в слезах и с верой в нелюбовь его.       И слишком разные у них сердца. И не любимая она, и он в любовь не верит. Хотелось петь ей утром у окна, а он бы день и ночь работал, вовсе не смыкая глаз - сапфиров. У них не будет ниточки любви, и судьбы их не связаны между, у них расход, она найдёт другого, а он останется с собой. С пером, среди бумаг исчёрканных в чернилах. Ведь он поэт. Тот самый лживый, что искренне так хочет верить в подлую любовь и пишет о рассветах после тёмных ночь. И книги те, увы, не про любовь.