1

Размытые картины идеалов Навеки ценность потеряли для него, Ещё живого, но уже немало Осколков сердца обронившего в поток. В его душе лишь только горький пепел, А раскалённые ещё вчера мечты Опали прахом в нестерпимом свете, Даря последние секунды теплоты. Жив разум, но уже пропали чувства, О них не хочется обжечься ещё раз, И потому порвал он с миром узы, Не слышать чтобы сердца собственного глас... Все часто говорят, что "время лечит". И кто же только мог придумать этот бред? Минуты жалят, а года ломают веру, От человека оставляя силуэт - Марионетку, облаченную в лохмотья, Что управляема лишь нитями Судьбы, Что не стремится уж ни к счастью, ни к высотам, Бродя по лезвию безбрежной пустоты. И каждый день приходит он к обрыву, Чтоб на краю лицо подставить всем ветрам, Мечтая вслух, что, если б дали крылья, Он второй раз бы так беспечно не упал, В людскую ложь с наивностью поверив, Ведь раньше он смотрел с надеждою в глазах, Словам внимая про добро и справедливость, Что всем всегда верны, что высший суд вершат. И только понял он - такого нет в помине, Продажны судьи, правда лишь у большинства... И было чувство, что приходит он к могиле Своей мечты и веры, прошлого себя...