Часть 1

Ваш Бог — барахольщик! И собирает себе в рукав, Поломанное, обездоленное, Серой судьбы полотно. Не брезгует пыльной коробкой, Черепно-мозговой. Идущий по мостовой, ослепнет, Познав у церкви покой. Поток сознания моего, Всевластен, и в меру миролюбив, Убив страницей зайца Солнца, Я миром буду любим. Им не понять, что Токарев, Застопорил весь процесс, Работы топорного мозжечка, И быстро на дерево проволоча, Зверушку... Рухнул, да вдоль ручья! И Бог, улыбнувшись хмуро, Прощально помашет рукой, А из рукава, с потугой, Вылезет Бес смурной. В рукаве ему тесно живётся, Животу не хватает длин. А на темечке Бога вьётся, Седина молодых вершин.