Часть 1

Закутавшись в сотканный плащ из печалей, я вырезаю сердце, Клею на старые облака, теперь в плаще дырка, Как в гардеробе у номерка, след на асфальте от острого каблука. Суть моя наглого, свободного табака, Я с тобою на вечные на века, нарекаюсь Хайямом без тесняка. От бального зала до чердака мне остался один пролёт. Если тебе интересно, то нимб мне вообще не жмёт. У тебя нечто дешёвое и слепое, в тонких венках из Spotify, Подо мною вышли из строя англицизмы и жалкий Рай. Можно ждать сотню излишних лет, манишь на свет – порхай. Я сниму твои звёзды с небес, не суди меня – привыкай. Скину лишних в крутой кювет, разлетаясь обломками ветра. А чего ещё ты ждала от ребёнка словесного гетто? Собирайся в свой Лондон, выгибайся под кем-то там, Для тебя я грязный не погодам, прочитай меня по рукам. Хиромантией шутит Левиафан, у тебя есть пан и пропал. Выбирай, прикрой меня мантией, наряду с депрессивной братией: Гость таблеток, россыпь атак панических, отбитых мыслей клинических, Взглядов косых скептических, тяжёлых речей лирических. Поклон за набор картинок эпических, звуки слёз твоих почти утопических… Для меня кружат птички: голые, щедрые по привычке, Здесь не место ласковой кличке, даже за «заю» найдут в петличке. Крест от последней стычки – хрип, всхлип, кавычки.