Пропавший

      Говорят, что ночами здесь всегда холодно, а днём невыносимая жара. Я не чувствую. Говорят, что без воды человек может прожить три дня. Я потерял счёт времени. Есть только бесконечный песок впереди и позади. Даже следов не видно, быть может их заметает ветер? Шаг становится целью и смыслом. Затем ещё шаг.       Забылись чувства, забылось прошлое, забылось всё. Шаг. И ещё. Впереди маячит что-то чёрное, выделяется на фоне бесконечной желтизны. Мелькает, переливается странное чувство, и я с трудом вспоминаю его название — интерес. Подхожу ближе, с каждым метром идти к нему становится всё легче.       Это мираж?       Человек?       Мумия?       Это… я?